Я мечтал написать о потерянном времени,
О прошедших в забвении детских годах.
Тяжело. Мои ноги болят под коленями,
Отчего нет той прыти былой на словах?
Неужели настолько тяжёлые думы
Погрузились в глубины сознания вод?
И стихов первых милые, лёгкие шумы
Не текут с уст, как прежде, как липовый мёд.
Но сжимается сердце от чувства тоски,
Одиноко нависшего гнёта печали.
Отчего так стихи самому не милы,
Лишь царапают сердца недавние раны?
Оттого может, что предо мною стоит,
Отделяя от прочего мира людей,
Высоко поднимая сверкающий пик,
Гора разных, взаимно противных идей.
Я поэт – не искатель бесцельных путей,
Не гонюсь в суете за богатством пустым.
У меня в жизни цель, и иду я лишь к ней:
Раздаю утешение душам земным.