Небо почти касалось его волос. Он соединял своим ростом это небо с крышей, упершись подошвой в черепицу, а макушкой в облака.
Ошметки дыма, выламывающегося из труб, плыли на свободу. «Облака ближе, чем ты думаешь», – пел ветер.
«Что за необыкновенный город? – думал юноша. – Трубы поставляют облака прямо на небо».
– Что ты здесь делаешь, парень? – донесся голос сбоку. Юноша обернулся на звук – солнце шлепнуло блик на его профиль и подсветило всполошившиеся на ветру светлые волосы, образовав золотой контур.
– Ищу свой летающий корабль. Не видели? Я припарковал его полчаса назад на этой крыше.
– А ну-ка слезай! – обладатель голоса – а это был рабочий, занимавшийся ремонтом крыш, – скептически оглядел юношу. Вот чудак. – Как тебя зовут?
– Ское Вильсон.