Henry Fagne, 1978
Louve,
ventre tiède
où roucoule la forêt.
De la farine du sommeil
est fait le pain du jour.
Laisse le bonheur inexplicable t’envahir
comme après une nuit torrentielle
monte s’ébahir dans le ciel
l’aube citrine.
Homme,
relais secret que l’on passe en courant
sans en saisir jamais l’ultime sens.
Texte
ayant déjà, dans ses labyrinthes subtils
en quelques salves d’ombres,
égaré plus d’une lueur.