Свернувшись
в первородное слово
на иссохшем берегу
особистого Вавилона,
тянусь в твои объятия,
к твоим касаниям, —
ты больше моего голода.
Уповаю
на дружескую песнь по райской воле,
а в твоих глазах,
словно в спичечной коробке,
изумрудятся бронзовки
как предвестники,
чего не в силах предписать.