Жизнь скатала папу в коврик
И куда-то унесла.
Мальчик, стриженый под бобрик
Плакал. Мать его спасла.
Позже папа появлялся
В два-три года один раз,
Но уже не забавлялся
С сыном и не вёл рассказ.
Приходил он, битый молью
И, наверное, судьбой.
Ногу потирал с мозолью,
Утомлённую ходьбой.
Уверял, что всё в порядке,
У него «всё хорошо».
Уходил он без оглядки…
Ну, живой ведь, что ещё?!