Поэт не пишет для людей,
И даже не для Вечности.
Не ищет он в богах судей.
Лишён поэт беспечности.
Как обжигают грудь слова,
Без ведома пришедшие!
И колоколом голова,
Глазищи сумасшедшие.
Нет ничего дороже слов
Поэту настоящему:
Они – основа из основ
В противовес летящему.
Бурчит под нос, порой кричит,
Шлифует, сомневается…
Исчезнет он, коль замолчит –
Вот так всю жизнь и мается!