Вибрируют стены от бешеных ритмов.
Привычную «жвачку» подростки жуют.
Нет дела
до собственных им биоритмов.
Изломаны тени, по стенам снуют.
В отсутствии цели высокой, корёжа,
В их душах взорваться готов динамит.
Внутри что-то шалого ждёт выпендрёжа.
И музыка в баре зазывно гремит.
Всё больше «прозаиков», меньше «поэтов».
И будто размазана ночь по стеклу.
Как много вопросов, как мало ответов.
А мусора в мыслях… Да где взять метлу?!