=Настя=
Выходные пролетели, если не сказать точнее – прогорели. Я валялась с температурой на грани сорока и не могла поднять головы от мокрой подушки.
Вот так всегда. Выдалась свободная минутка, но вместо уроков пришлось провалиться в черно-белое кино, что бесконечно крутилось в моем больном воображении. Цветные сны, говорите? Нет, не слышала такое. Цветами я раскрашиваю реальный мир, а в глубине души всегда темным-темно, но никто об этом не узнает.
Два дня на грани бреда меня преследовал запах. Будто я шла по прямой, стукнулась лбом о преграду и рухнула мордой в эфирные масла. Они манили, звали, проникали под кожу. Я необъяснимо ловила в пустоте темный кашемир. Так хотелось его потрогать, почувствовать под пальцами мягкость и шероховатость. Вот же, совсем мозги закипели от простуды! В температурной агонии я не могла понять, что именно вызывает такие ассоциации. Только под вечер воскресенья, когда хворь пошла на спад, я рассмотрела мутным взглядом комнату и заметила шарф на тумбочке.
Потянулась и приложила мягкую вязку к носу: так вот что пахнет! Ничего себе парфюм у спасителя! Ядреный. Наверное, находясь рядом длительное время, я бы задохнулась. И зачем так обливаться? Чтобы внимание слабого пола привлечь? Я думала, такими вещами увлекаются только женщины, но, видимо, очень плохо знаю мужчин. Скривилась и отбросила шарф подальше, в угол комнаты. Не очень люблю запахи, особенно назойливые. Хотя… кипарис мне нравится. Его нежные колючки, что совсем не ранят, и свежая зелень всегда вызывали странное щемление между ребрами. А еще остренькая гвоздика и мягкая лаванда. Какое интересное сочетание.
Это меня бабуля к маслам приучила. Она просто любительница нетрадиционной медицины и уже лет пятнадцать продает сборы трав и композиции масел через интернет. Модная старушка, да.
Лимон, как и все цитрусовые, помогает при простуде и остро-респираторных заболеваниях, кипарис успокаивает и заживляет нежную кожу, лаванда обезболивает, а масло гвоздики убивает микробы и действует как антисептик. Но вот розмариновое масло ненавижу. Мутит от него, потому что дохлых клопов напоминает, а так к остальным бабушкиным запахам отношусь нормально, если их в меру. А еще ненавижу дезодоранты и сладкие духи, от которых меня воротит и укачивает в маршрутках.
Вот такая у меня чудная бабуля, недаром тоже Чудакова, жаль, живет далековато, но я часто езжу к ней на выходные, вот и на новогодние каникулы собираюсь.
На день рождения она подарила мне духи с секретом, строго приказала использовать их только в ОЧЕНЬ важные моменты моей жизни. Я посмеялась, поцеловала ее в щеку с благодарностью и решила, что экзамены и концерты для таких случаев подойдут.
Я еще долго рассматривала потолок и улавливала звуки с улицы: завывание ветра и треск снежной крупы по стеклам. Много вспоминала бабушку, потому что жутко соскучилась, а потом поняла, что мне надоело лежать.
– Па-а, – тихо позвала я и зажмурилась. Какой кошмар! Голос стал жутко-царапающим, а завтра нужно быть в форме. Максимум во вторник. До концерта чуть больше недели, я такое не пропущу, даже если меня свалят все простуды мира.
В доме было подозрительно тихо. Или отец уже отдыхал, или бросил меня на произвол судьбы, как мама, которую я видела только на фото.
Чтобы отвлечься и не завыть от скуки, запустила ноут и зашла в чат.
Тотоша: Как ты?
Пролистала ленту вверх. Около сотни сообщений от друга и все однотипные: жива ли я и здорова. Бяка, вечно опекает меня, как малявку.
Быстро набрала ответ.
Си: Не дождешься *показывает язык*
Тотоша: Я беспокоился *смущается* Ты не отвечала 30 часов *грустный смайлик*.
Си: Ребята сильно ругались из-за оркестра?
Ловко перевела тему, потому что не хотела говорить о болячках.
Тотоша: Кот грозится все бросить… Говорит, все равно это бессмысленно, ничего с группы не получится. Даже конкурс отменился.
Си: Он что, дурак? *испуганная рожа*
Тотоша: Вопрос к нему. Сорь, срочно уезжаю. В деревне сети не будет, так что уже на репе в среду увидимся и поговорим. Витаминки пей!
Я заставила себя встать, выкупалась в душе, где дрожала, как кошка под дождем, сходила на кухню, пошарила в пустом холодильнике, сморщила нос от папиной стряпни на печке (котлетки из морковки – он говорит, что полезные, а я их ненавижу) и снова вернулась к себе. В голове не было ничего, кроме болезненного тумана и желания надрать зад нашему басисту за то, что подставлял команду. Хорошо, если он шутил, а если нет?
Так и уснула со страхом, что все развалится и годовые наработки репертуара и песни можно будет выбросить. Даже книга про попаданку в мир драконов, которую я читала с телефона, не радовала. Какая-то жуткая ваниль-ванильная, а мне страсти хотелось… Да только глаза слипались и искать что-то другое было лень.