Вера Коломейцева

Поэт, также автор прозы, драматургии, философских произведений, автор музыки. Родилась в Москве в семье потомственной интеллигенции. Окончила с отличием факультет русского языка и литературы Московского педагогического института. Отлично окончила Государственные курсы иностранных языков. Работала преподавателем, переводчиком. В 1998 году вышла первая книга стихов «Праздник зимы», а в 2015 году автором было осуществлено ее исправленное и уменьшенное переиздание. В 2017 году была напечатана книга «Избранное. Поэзия. Философия. Критика».

Художественное творчество разворачивается в двух направлениях: литературном и музыкально-поэтическом, также исполнительском.

Из собрания «В предчувствии С. Н.»

Ранняя осень

Ах, какая ранняя осень!

Странно мне: холода… холода…

Сердце даже надежды не просит…

Ветер мертвые листья уносит,

Сам не зная, зачем и куда.

Кратко, зыбко блаженство на свете,

Притворилась удачей беда…

Жаль, не может осенний ветер

И меня, как вот листья эти,

Унести – низачем, никуда…

* * *

Шесть – кряду – ясных дней на поле ярко-синем,

Казалось, синеву отвергнувших небес,

В шелках пожара зорь цветов неугасимых

Торжественно стоит и пламенеет лес.

И не припомню я другой такой недели,

Такого праздника – последних теплых дней…

Лишь краски осени еще не потускнели!

Творенье красотой еще горит лишь в ней!

О, если бы не знать, что это – умиранье!

Что в пепел обратит – все! – ветер ледяной!

Нет! Это не мое ни знанье, ни признанье:

Лес в наготе тоски под северным дыханьем

Отрадней мне!.. Теперь – быть может, мне одной.

Осень

И. А. С-вой

Отрыдала душа кратким ливнем,

Отболела порой листопада,

Только бродит еще сиротливо

В глубине облетевшего сада.

Разве ищет, где спряталось лето?

Ждет кого? Но ее на закате

Лишь обнимет туман, незаметно

Белой тенью подкравшийся сзади.

Понимает душа слишком поздно:

То мечты ее счастье украли,

Превращались упавшие звезды

В маттиолы неясной печали.

На засохших цветах иван-чая

Паутины дрожащая нитка…

Стонет ветер, и вторит, качаясь,

Отворенная настежь калитка.

В конце ноября

Как любо мне надмирное веселье

Заката перед самою зимой!

На всем ходу я спрыгну с карусели

Туда, в воображаемое мной!

Туда, туда – в конец или начало,

Не все ль равно? Но только до сих пор

Я с робостью и яростью молчала!

Чуть болен мой прощающийся взор

Одной, еще недавнею, заботой,

Но буду на пиру у всех стихий

Под нимбом из кровавой позолоты

Читать свои последние стихи.

* * *

Засохший пруд опять наполнила вода.

Стал ярче и длинней закат рассвета.

Как скоро в этот год оставило нас лето!

Как рано наступили холода!

А все ж с надеждою невольной сердце ждет:

Оно еще вернется – для прощанья.

И – вновь ее мертвит, в унынье превращая,

Уж поутру на лужах тонкий лед,

Уж соскользнувшее, как с камня пена вала,

С дали кисейное тумана покрывало…

Но странно: хоть и шаг печален мой, и вид,

Мой не печален взор – как будто веселит

Его и даль, и лес вдали золото-алый.

Загрузка...