Останутся книги, когда нас не будет на свете,
Бессмертием нашим останутся книги и дети.
И где-то в сети их потомки потом обнаружат,
Тот том о тебе, и о том, как любим ты и нужен.
Мы стали давно для них мифом, конечно,
И были иль не было, будут гадать безуспешно.
И вдруг эти строки, они проступают незримо,
И будет понятно, что был ты навеки любимым.
Что было в начале безумного бурного века,
Когда за свечами и жизнь незаметно померкла,
И двух стариков убаюкала лютая стужа.
Поймут и поверят, что был ты все время мне нужен.
И в городе нашем, и там, за чертой за пределом,
Мы снова расскажем, как странно душа холодела,
Когда без тебя, я с котом в тишине оставалась,
Куда-то стремилась, чего-то так странно боялась.
Боялась тебя не увидеть, забыть в суматохе,
А боги нам мстили, порою бывали жестоки,
И все-таки эта любовь нам в тумане являлась,
И все-таки Муза над нами порою смеялась.
И где-то в сети, они снова стихи обнаружат,
Там все о тебе и о том, как ты нежен, как нужен.
Останутся строки, когда нас не будет на свете,
Бессмертием нашим останутся книги и дети.