Девять лет назад
Оля
– Позови лучше Машу, – прячу от него глаза, опуская взгляд на руки и зажатый в них бокал.
Я была бы последней сукой, если бы ушла с ним с тусовки, на которую подруга притащилась ради него.
– На меня что, очередь? – усмехается.
Когда поднимаю на него глаза, вижу, что на самом деле он не смеется. Смотрит в мое лицо исподлобья, и его полные губы не улыбаются.
– Я в любом случае не из твоей очереди, – смотрю на его прямую сильную шею с выпирающим кадыком.
Десять минут назад я даже не знала о его существовании, а сейчас мне хочется его потрогать. Его предплечья покрывают темные гладкие волоски, на запястьях и ладонях проступают вены, а на груди под футболкой угадываются мышцы.
– Я в любом случае не дал бы тебе стоять в очередях, – парирует он.
– Ты даже имя мое не запомнил, – смотрю на него.
– С чего ты взяла?
– Интуиция.
– У меня нет проблем с усвоением информации.
– Тогда как меня зовут?
Подняв одну из сложенных на груди рук, он чешет пальцами подбородок и раздумывает пару секунд, после чего спрашивает:
– Если скажу, пойдешь со мной?
Я почти уверена в том, что он не знает моего имени. Почти уверена, что все это блеф, но почти – это не факт, поэтому не спешу с ответом, заранее мучаясь угрызениями совести и стыдом перед Машкой.
– Ты нравишься моей подруге, – говорю ему.
– Ладно, – «переобувается» он. – Давай просто прогуляемся. Общага еще только через два часа закрывается.
Облизнув губы, снова ищу глазами Машу, но мое сердце уже сорвалось с цепи. Ее заслоняет какой-то парень, и я перевожу глаза на Руслана, прикидываю, как он будет выкручиваться, если и правда блефует. Но выглядит он так, будто у него все под контролем. Терпеливо ждет, слегка выгнув темные, густые брови, под которыми блестят голубые глаза.
Просто прогуляться – это не преступление. Это дохлая отмазка для моей совести, но я вынуждена ее заткнуть, потому что чертовски хочу узнать, блефует он или нет.
Допив свое вино одним глотком, говорю:
– Договорились.
Посмотрев на мои губы, он еле заметно улыбается и объявляет:
– Ты Оля.
Твою мать.
Он забирает у меня стакан и ставит его на стол.
– Пошли, – подхватив мой локоть, ведет к выходу и по пути снимает с крючка черную дутую куртку, которую зажимает под мышкой. – Где твои вещи? – спрашивает, когда выходим в коридор.
Его пальцы все еще сжимают мой локоть.
Не сильно, но так, будто он боится, что я собираюсь убежать.
Мне восемнадцать, я умею вести себя с парнями, но он пятикурсник, и внутри я вибрирую от волнения, ведь даже невооруженным глазом видно, что мои одногруппники рядом с ним – кучка детсадовцев.
Я не собираюсь убегать, но и позволять многого не собираюсь.
Я не шлюха.
Может, один поцелуй, и все.
Мне нужно вернуться через час или два, иначе Машка откусит мне голову.
– В триста первой… – машу рукой на лестничный пролет, напротив которого мы стоим.
Все время, пока идем до Машкиной комнаты, я чувствую за своей спиной его присутствие. Шурша курткой, он одевается на ходу и, когда выхожу из комнаты, одетая в новенькое пальто с меховым воротником, которое подарили на день рождения родители, вижу, что он ждет меня, пристроив к стене свое мощное плечо.
Машкина соседка закрывает за мной дверь, поворачивая замок, а Руслан прогуливается глазами по моим ногам, обутым в кожаные сапоги до колена, вверх по пуговицам пальто и останавливается только тогда, когда его взгляд добирается до моего лица.
Мне под кожу будто запустили фейерверк.
Я вдруг понимаю, что он смотрит на меня вообще небезобидно. Я даже не уверена, что на меня когда-то вот так смотрели парни. Оценивающе.
Пусть смотрит.
Мне не жалко.
У меня «ноги от ушей», как любит выражаться моя мама.
– Готова? – отталкивается от стены.
– Да, – пожимаю плечом и нахлобучиваю на голову шапку.
Руслан надевает свою – черную и обтягивающую, которая сильно ему идет.
С каждой минутой он кажется мне все красивее и красивее, я замечаю то, чего не видела раньше. Что нос у него крупноват, как и губы, но все вместе это выглядит отлично.
На улице октябрьский туман и промозгло, но я не успеваю убрать руки в карманы, потому что моя ладонь вдруг оказывается в большой и сильной руке парня, с которым мы познакомились двадцать минут назад!
Поймав мой взгляд своим, как ни в чем не бывало дергает меня за руку, заставляя сбежать вслед за собой с крыльца.
Его кожа немного грубая и теплая. Не знаю, почему не сопротивляюсь. В любом случае на мою покладистость он отвечает тем, что сплетает наши пальцы в замок и медленно ведет меня вдоль общежития в сторону проспекта.
– Ты не из города? – смотрю на мокрый асфальт, к которому тут и там приклеились желтые кленовые листья.
– Из Московской области, – отвечает Руслан.
– Ого, – удивленно посмеиваюсь. – И как тебя сюда занесло?
По сравнению с ним я провинциалка, и в моей голове идет резкая перестройка первого впечатления, но даже на первый взгляд он не показался мне простаком, даже несмотря на свою потрепанную обувь и одежду.
– Здесь обучение дешевле, – отвечает Руслан.
– Ясно, – бормочу.
– Хочешь чего-нибудь? Мороженое-пироженое?
– Нет, я поужинала.
– Тебе есть восемнадцать? – спрашивает он.
– А что? – смотрю на него, с издевкой выгнув брови. – Если нет, вернешь меня обратно?
Он улыбается.
Уголки уезжают вверх, отчего подбородок чуть меняет форму, и это… кошмарно ему идет.
Ему идет улыбка.
– Нет, – посматривает он на меня. – Если нет восемнадцати, я подожду.
Это заявление заставляет гореть мои щеки.
Чего он собрался ждать, совершенно понятно, и этот подкат настолько волнующий, что я краснею, как дурочка.
– А если есть? – смотрю на него все с той же издевкой.
– Если есть, значит, ждать не придется, – выдает он.
Эта очевидная игра слов, и, чтобы на нее ответить, мне приходится сначала оценить нахальный подтекст. Такой же нахальный, как подтекст его предыдущего заявления.
Кусаю губу, очерчивая взглядом четкий профиль Руслана.
– Извини, – довольно прищуриваюсь. – У женщин про возраст не спрашивают.
На его лице ухмылка, в его глазах пляшут черти, а у меня в венах карнавал, потому что я его уделала.
– А тебе сколько? – интересуюсь тут же.
– Двадцать один, – смотрит перед собой, медленно раскачивая наши руки.
На тротуаре, по которому мы двигаемся, попадаются редкие прохожие, а транспорта в девять вечера стало в разы меньше.
– Тебе у нас нравится? – поглядываю на него.
– В городе?
– Угу.
– Больше да, чем нет. Город разрастается, значит, у меня будет работа.
– Планируешь здесь остаться?
– Пока не знаю.
Мы замолкаем, какое-то время двигаясь молча. Только сейчас обращаю внимание на то, что мы идем в сторону подземного пешеходного перехода, и направление выбираю не я. В любом случае я не против перейти дорогу.
– Ты с иняза? – спрашивает Руслан расслабленно.
– С чего ты взял? – чуть возмущаюсь я.
У меня что, это на лбу написано?
– Интуиция.
– Да, – отвечаю, выждав пару секунд.
– Золотая молодежь? – бросает на меня насмешливый взгляд.
– Мой отец – полковник, – сдаюсь, ведь я действительно «золотая молодежь».
Мать вышла замуж по переписке. Тогда еще за капитана, кажется, и у нее уже была я. Так что мой отец мне не родной, но роднее его отца быть не может.
Присвистнув, Руслан интересуется:
– Он за тобой с дробовиком не ходит?
– Нет, – смеюсь. – Твое хозяйство в безопасности.
– Мое хозяйство? – повторяет с легкой улыбкой.
В моей груди что-то екает, когда ловлю его взгляд.
Остановившись посреди парковой дорожки, Руслан подтягивает меня к себе и, выпустив мою ладонь, сжимает рукой талию.
Кладу руки на его плечи, глядя перед собой, то есть на его губы, которые прямо на уровне моих глаз.
Я перестаю дышать, сглатывая слюну.
– Что будем делать? – спрашивает низким голосом. – Я хочу тебя поцеловать.
Мои колени превращаются в желе.
Он настоящий танк, этот Руслан.
– Попробуй, – бормочу.
– На сколько мне тебя поцеловать? На семнадцать или на восемнадцать?
По моему животу растекается тепло, отдаваясь между ног жаркой пульсацией.
– Может, я сама тебя поцелую? – предлагаю, демонстративно игнорируя его «вопрос».
– Попробуй, – дублирует мой ответ.
Подняв голову, смотрю на него.
Его рот приоткрыт.
Я не такая уж смелая и боюсь опростоволоситься.
Сцепив за его шеей руки, встаю на носочки и прижимаюсь своими губами к его.
Они теплые и мягкие.
У меня слегка кружится голова.
Втянув носом воздух, приоткрываю рот, и Руслан делает то же самое. Через секунду наши языки соприкасаются, и от этого контакта на кончиках моих нервов искрит.
Склоняю набок голову, и он тут же углубляет наш поцелуй, с напором обрушиваясь на мои губы.
В голове пустеет так, что я не замечаю ничего вокруг.
Ни шума города, ни ветра, ни движения.
Из меня вырывается стон. Тело Руслана становится напряженным, как камень. Пальцами другой руки он обнимает мою щеку и нетерпеливо терзает мой рот мягкими головокружительными выпадами языка и губ, не позволяя ни на миллиметр отстраниться.
Мне не хватает воздуха, когда мы с ним смотрим друг на друга.
Стоя посреди дороги и мешая прохожим, мы снова тянемся друг к другу, только на этот раз ладони Руслана ложатся на мои ягодицы через пальто и соединяют наши бедра, отчего меня буквально вытряхивает из кожи.
Кажется, он сам определился с тем, как меня целовать, и это не та версия, которая для малолеток!
Нет…
Меня трясет, и я обвожу языком влажные от его поцелуев губы, когда мы снова смотрим друг на друга.
– Мне в апреле будет девятнадцать, – сипло говорю я.
– Пффф… – выдыхает Руслан. – Мне уже почти пофиг, сколько тебе… – сипит он в ответ.