– Марья Ивановна, добрый день, – Вадим после лекции вышел в коридор университета, – мне необходимо поговорить с вами, – сообщил он, отмеряя коридор шагами и одновременно кивая на приветствия студентов, которые шли мимо. Кто-то из них делал вид, что не замечает его, но большинство, завидев Вадима Георгиевича Зорина, одного из самых демократичных и уникальных преподавателей, расплывались в улыбке. – В крайнем случае, если вам нездоровится, можно по телефону, но лучше бы при встрече, мне надо вам кое-что показать.
– Приезжай, Вадим, – ответила та. – Я только схожу за хлебом. У нас в соседнем доме открыли такую замечательную пекарню, а при ней ещё и кафе, что мой променад туда всегда заканчивается покупкой не только хлеба.
– А что если мы поговорим в кафе при пекарне? – предложил Вадим, что-то прикидывая в уме. – Для вас это не будет неудобством?
– Превосходная идея, – подхватила Марья Ивановна, – спокойно поговорим и попьём великолепного чаю или кофе, который здесь заваривают, ты оценишь. Боюсь, что как раз дома спокойно пообщаться нам не удастся – семейство дочери решило на время переехать ко мне половиной своего табора. Чтобы следить за моим здоровьем, так они выразились, хотя мне кажется, они просто решили отдохнуть от правнука и его родителей.
– Хорошо, – улыбнулся Зорин, посмотрел на часы, – тогда называйте адрес, я выезжаю.
Он сел в машину, полистал ежедневник, стал пользоваться им крайне редко – всё теперь умещалось в электронном формате, однако Зорин таскал его в рюкзаке на всякий случай, мало ли что случится с гаджетом. Ведь записи от руки точно не требуют подзарядки, и система в них никогда не зависнет, потому что там висеть нечему. Вика подсмеивалась над некоторой приверженностью мужа к вещам и понятиям прошлого века, однако он, хотя и признавал удобство и эргономику электронных гаджетов, не забывал о старом и проверенном, каким и был его ежедневник. Вот и сейчас – фотография, которую ему дала мама, прекрасно уместилась между страницами, гарантирующими её сохранность и целостность. Мама позвонила вчера вечером, говорила сбивчиво и малопонятно. Из сказанного по телефону Вадим понял лишь одно – она обнаружила такое, о чём он должен знать, как никто другой. И это срочно, информация крайне важная. Вадим хотел было дотянуть до выходных, но мама настаивала на приезде прямо сейчас. И просила пока ничего не говорить Виктории. Он пожал плечами и дал своё согласие.
В доме заманчиво пахло жареным картофелем, который Виолетта Григорьевна готовила исключительно для сына. Вадим втянул в себя любимый с детства аромат, мама умела жарить картофель как-то особенно – шкварки были такими вкусными, что оближешь пальчики, а сам картофель – тонкими длинными брусочками, которые подсыхали и слипались, словно чипсы.
– Мам, что случилось? – Вадим помыл руки, уселся за стол, обнаружил на тарелке солёные огурчики – маленькие, складные, один к одному, ласково обнимаемые веточками укропа.
– Ты сначала поешь, – она достала из холодильника вытянутой формы стеклянное блюдо, на подушке из луковых колец которого лежала нарезка серебристо-голубой жирной сельди, а между её кусочками были вертикально вставлены дольки лимона, тут же на рыбном блюде лежало несколько крупных коричневого цвета с лиловым оттенком оливок с косточками. Вадим сглотнул слюну, мама умела создавать эстетику и живописность во всём, к чему прикасались её руки.
– Мои любимые «Каламата», – Зорин от предвкушения удовольствия закатил глаза. – По какому поводу изысканный ужин да ещё с такими роскошными оливками?
– Да разве это роскошь? Сейчас можно найти всё, что угодно, если средства позволяют, – отмахнулась Виолетта Григорьевна. – Вечно ты со своей иронией, Вадик.
– Мамуль, ну прости, – сказал он примирительно, взял вилку и принялся за ужин. – А где отец? – спросил, когда уже опустошил тарелку, подумал и съел ещё кусочек сельди, силы воли на такое блюдо у него явно не хватало.
– Звонил, что задержится, да ты ешь сельдь, ешь, – Виолетта Григорьевна придвинула к сыну тарелку. – Жоре всё равно нельзя.
– Мам, ты же не за тем меня звала, чтобы я слопал в доме всю селедку, верно? – Вадим положил вилку на салфетку. – Давай выкладывай, что тебя так взволновало, я же вижу – ты вся не своя.
– Это касается нашей семьи, – хозяйка дома поднялась с места, – точнее, твоей прабабушки и…– она вышла из кухни, вернулась довольно быстро. В руке держала фотографию небольшого формата, судя по качеству и цвету бумаги – очень старую. – Смотри, – протянула сыну фотокарточку.
– Подожди, кто это? – Вадим помотал головой. Со снимка на него смотрела девочка лет десяти – весьма миловидная, с пухлыми щёчками, такие как раз бывают у подростков, подбородок мягко и едва заметно раздвоен. Глаза были крупными, похоже, что светлыми, формы миндалевидной. Аккуратный прямой носик был не вздёрнут, не озорной. Нижняя губа более тонкая, слегка поджата под пухлую верхнюю. От чего в целом взгляд девочки казался сосредоточенно-серьёзным. Улыбаться она явно не намеревалась. Тёмные густые волосы на косой пробор в виде ретро волны̀ закрывали часть лба, сбоку были подколоты атласным бантом, и крупными кольцами лежали на обоих плечах. Верх платья девочки украшали лёгкие воланы с вышивкой. Судя по наряду и причёске, девочку готовили к съемке, но создавалось ощущение, что против её воли. Однако самым удивительным было не это, а то, что если бы не пухлый овал лица и не тёмные волосы, Вадим дал бы голову на отсечение, что на фотографии была Валя. Сходство казалось невероятным. Вадим поднёс снимок близко к глазам, потом отвёл его дальше – если бы он в последние месяцы не жил в одном доме с Валентиной, то сейчас бы мог засомневаться в сходстве её и девочки с фотографии, но он уже хорошо успел изучить её лицо. Именно такое – мало улыбающееся, сосредоточенное, с серо-голубыми глазами, мягко раздвоенным подбородком. Чёрт, у Николя такая же форма подбородка, да и у его отца – Фертовского-старшего тоже! – Мам, кто это? – Вадим, наконец, оторвал взгляд от фотографии и посмотрел на Виолетту Григорьевну.
– Это твоя прабабушка Христина, – кашлянув, ответила Виолетта Григорьевна, видя реакцию сына, она опять стала нервничать. Как и в тот раз, когда поняла – почему ей лицо Вали показалось при встрече таким знакомым. Точнее она понять-то не смогла, пока не взялась разбирать старые альбомы с фотографиями – до них всё никак не доходили руки. А тут Жора что-то искал в комоде и наткнулся на них. Два альбома, обтянутых истончившимся и потёртым от времени синим и красным бархатом. В синем альбоме Виолетта Григорьевна и наткнулась как раз на снимок своей бабушки Христины, тогда ещё Воронцовой. Бабушка рассказывала, что не хотела фотографироваться, но заставили родители, тогда детей не спрашивали об их желаниях.
– Но я не помню эту фотографию, – Вадим нахмурился.
– Ты потерял интерес к альбомам ещё в подростковом возрасте, потому что однажды попытался отодрать от одного из них бархатную обложку для каких-то своих экспериментов, за что получил от отца такой нагоняй, что даже выскочил из дому, – вздохнула Виолетта Григорьевна. – Потом несколько фотографий забирал себе мой брат – твой дядя, он делал копии, но почему-то среди них не было снимка Христины. А, я, кажется, вспомнила, фотография находилась между двумя слипшимися страницами альбома. Но сейчас всё это неважно, – она сделала паузу, – я о другом. Ты не можешь не видеть, что твоя прабабушка и Валя практически одно лицо. Скажи, что я ошибаюсь, скажи? – Виолетта Григорьевна посмотрела в глаза сына.
– Ты не ошибаешься, – вынужден был признать Вадим, опять взяв в руки фотографию, с которой на него смотрели невероятно выразительные и такие же серьёзные, как у Вали, глаза его прабабушки.