Заблудится солнце в лохматых верхушках деревьев,

запрыгает белкой по лапам размашистых сосен,

и будет то время – мы снова вернёмся в деревню,

в простую и тихую, старую добрую осень.

По просекам узким пройдём, стороной полуголой,

по вырубкам старым, полям, переюбольшлескам, угорам.

Дождь морды лосей будет гладить рукой невесёлой,

и камни у поля застынут в раздумье нескором.

Нас город всё держит, а осень уже на исходе.

И снег на рассвете сырого асфальта коснётся.

А ночью мне снится: нарушилось что-то в природе,

и, словно за белкой, рванули собаки за солнцем.

1980