Про мячик, в речку убежавший,
Про стерву с чашкой горьких слез
Писали все, но настоящий
Никто не задал нам вопрос:
Где наша стерва обитает,
В каких краях, в каких чинах,
Играет в мячик иль пинает
Туфлями пыль где-то в Чанах.
А, может, в юбке по колено
Себе обтянет туго зад,
Лицо, как будто у мурены
И в пол упертый злобный взгляд.
У этой стервы нет подружек,
Все – креатура, должники,
За день рожденья много кружек
Поднимут быстро мужики.
Хлебнут, закусят, разойдутся,
Забудут сразу, где кто был,
И как мне хочется вернуться
Туда, где мячик в речке плыл.