Розовой краской я утро покрашу,
Брызну водой – будто дождь на стекле,
Мне не понравился милый шалашик
Где-то на поле в далеком селе.
Петь под гитару про солнце лесное
Можно недолго – неделю, ну, две,
Кончится быстро в банках мясное,
Мысли исчезнут совсем в голове.
Завтра пойдем мы в задымленный город,
В грохот машин и в тоннели метро,
В грязь тротуаров и соль на дороге,
В буквы бегущих по улицам строк.
Скоро мы вспомним шалаш на опушке,
Трель жаворонка, росу поутру,
Может, заманит какой-нибудь Пушкин
Снова построить в лесу конуру.