Если бы эмоции можно было выключить…
После слов «о личном» по спине катится холодок. Чувствую себя преступницей, которую поймали на месте преступления и вот-вот потребуют чистосердечное признание.
С языка так и рвется: «Я не веду с пациентами разговоров о личном». Но вовремя сдерживаюсь.
Вряд ли Марк рассказал жене о наших стычках. Да и на роль коварной разлучницы я не гожусь. Даже после минутной слабости в ресторане!
– Что вы имеете в виду? – Застываю у двери, так и не решив, закрыть ее или оставить открытой.
– Марка, меня и нашего малыша. – Шаталова задерживает взгляд на дверной ручке.
Так и намекает.
– Если вы хотите, чтобы я дала какие-то гарантии, то, к сожалению, вынуждена разочаровать. Доктор не Господь. Мне не все под силу, – стараюсь сразу повернуть разговор в безопасное русло.
– Я уже знаю, что доктора не боги. – На пухлых губах Анастасии застывает грустная улыбка.
– Тогда… о чем вы хотели поговорить?
– Видите ли, нашему браку с Марком всего два года, – начинает Шаталова. – До этого, несколько лет назад, мой муж перенес серьезную операцию. Его водитель не справился с управлением машины, и на гололеде их вынесло в кювет.
– Не понимаю. Для чего вы это рассказываете?
Мне совсем не хочется слушать. Еще меньше я хочу представлять себе, как это было. Того, прежнего Марка, летящую по льду машину и скрежет тормозов. Как в жутком фильме без счастливого финала.
– Марк тогда получил сразу несколько травм. Из-за одной из них он лишился возможности иметь детей. – Шаталова делает короткую паузу. – Муж не любит распространяться о себе, он довольно закрытый человек. Но мне важно, чтобы вы понимали всю глубину проблемы.
– Да, я ее осознаю. И постараюсь помочь вам.
С трудом сдерживаюсь, чтобы самой не выйти за дверь. Несмотря на спокойный тон и вполне откровенный рассказ, что-то здесь не то. Нутром ощущаю скрытый подвох. Тем самым шестым чувством, которое перед лекцией в вузе предупредило о встрече с Марком.
– Он еще до свадьбы сказал, что не сможет подарить мне ребенка. Честно и прямо. А я так сильно любила его, что согласилась на это. Ради него отказалась от права быть матерью. Но сейчас… – На глаза Анастасии наворачиваются слезы и алмазными каплями стекают по щекам.
– Вот. – Я подаю упаковку салфеток.
Шаталова отмахивается и, не скрывая слез, продолжает:
– Это не я была инициатором эко. Я и не мечтала! Муж сам предложил донорство. Он так хочет от меня малыша, что готов смириться с чужими генами. Марк мечтает воспитывать этого ребенка как своего собственного.
Я не просила об этой исповеди. Не надеялась и не ждала ее. Но теперь становится так плохо, будто получила удар под дых. Даже вдох нормально сделать не получается. Вжавшись в сиденье, жду, когда поток откровений закончится и меня наконец оставят в покое.
– Тогда вам повезло с мужем. Поздравляю. – Слова приходится выталкивать из себя через силу.
Душу рвет обида. За Глеба, который никогда в жизни не называл никого папой и верил, что настоящий отец умер. За себя, которую бросили, словно наскучившую игрушку.
Никто не любил нас настолько, чтобы хотеть семью. Никто не переживал о глупой девятнадцатилетней девчонке, что в туалете института, заливаясь слезами, рассматривала положительный тест на беременность и не знала, как жить дальше.
Альтернативная реальность во всей красе.
– Да. Нам очень повезло встретить друг друга. – Анастасия вдруг встает. – И я так верю в вас, доктор…
Глаза моей пациентки уже сухие, а на губах играет улыбка. Но я тоже справляюсь с собой. Непонятно, кто и что донес этой женщине… Савойский? Кравцов? Только зря. У нее нет никаких оснований для волнения. А у меня нет ни одной причины напортачить в работе.
– Конечно. Все будет хорошо.
– Я верю, вы сделаете все, чтобы процедура прошла успешно. И чтобы мы с Марком с первого раза ушли от вас счастливыми родителями.
Я не бог. Хочется повторить свои же слова, однако сдерживаюсь. Впервые за время приема я согласна с Шаталовой.
Это наша общая мечта. Заветная! И теперь каждая приложит все силы, чтобы она исполнилась.