Куда-то очень далеко
Летят стихов моих страницы.
Не успевают, взяв рывок,
За ними ни ветра, ни птицы.
Не успевает солнце встать,
А ночь – свои рассыпать звёзды.
Так что прости меня, тетрадь,
За нескончаемые вёсны
В построчиях дождей моих,
Осенних, с вёсенным настоем;
В построфиях снегов моих,
С весёловёсенным настроем,
С весенним всюду бытием,
С марто-апреле-майским чувством.
Брать безупречно нот диез —
Не в этом ли зерно искусства?!
Прошу, пойми меня, тетрадь:
Не просто сею я словами,
Не с дури выстилаю гать
В болотах топких между нами,
А потому, что слово свято
И жизни пыл не остудить.
Всё так, и с этим надо жить…
Да, с этим надо просто жить —
На всю катушку жить, ребята!