Говорил, что пишу. Что пока что дышу,
Что чужбиной язык мой не связан,
Что ни славы, ни лет у небес не прошу,
Что грущу. Что прощу. Что обязан...
Что на редкий мой крик – даже эхо молчит, —
Только память скорбит ущемлённо.
Иноверец – неверием я не добит,
И не встал под чужие знамёна...
Кинул карты на долгий исход и поход,
И походкой усталой, без стали,
Принял новый исход и судьбы поворот,
По расчёту, а душу – оставил...
Рассчитали меня и списали с счетов, —
Словно трижды в степи расстреляли.
Вместо планов на жизнь – стопка старых счетов,
Вместо сердца – барсетка из стали.
Я дышу как пишу, я как прежде грешу,
Только грех тот не звонок, не сладок, —
Пепелище души лишь строкой ворошу,
Нет души – только гарь да осадок.
Душно мне... Там, где дом – там душа, —
Неоплатных счетов вереница...
Дни проходят. И жизнь, как вода, не спеша,
Но ночами... Ночами – не спится!
Млечный путь – как тропа до родного крыльца,
А луна – как фонарик дорожный...
Есть у Родины имя – МОГИЛА ОТЦА,
Остальное – не важно и ложно.