Кажется, я сегодня вообще спать не смогу. Вместо того чтобы лечь, хожу по комнате туда-сюда и всё думаю, думаю… Что не так с этими гладиолусами? Может, они были ненастоящие, а я не заметила? И росли странно, откуда-то из-под сарая, на задворках… Но ни одной толковой мысли в голову не приходит, а всё какая-то фантастика.
За окном что-то будто мерцает. Я раздвигаю занавески и выглядываю. Моё окошко выходит на тёть-Олину лужайку. Там, в вагончике с инструментами, горит свет. Но не ровно, а слегка помаргивает. Воображение сразу предлагает стоп-кадр по теме: летающая тарелка и в ней инопланетяне, как в кино. Окно открыто, только сетка от комаров. Я прислушиваюсь, но ничего особенного не слышу. Обычные дачные ночные звуки.
«Ва-а-а-а-у!» – резко гудит у фриков, я отскакиваю от окна, налетаю на стул и едва не падаю. Из-за этого жуткого кота я когда-нибудь помру от страха, честное слово. Опять выглядываю на улицу. Свет в тёть-Олином сарайчике погас. Ночь ясная и такая лунная, что на газоне видны резкие и чёткие тени и самого вагончика, и молодых вишен перед ним, и мусорной печки с трубой. Соседский кошачий авторитет крадётся по лужайке, припав к земле и замирая через каждые несколько шагов, а у порога вагончика останавливается, запрокидывает голову и опять истошно орёт.
Я забираюсь в постель и пытаюсь загуглить в планшете сорта гладиолусов. Самое логичное – что у бабы Тани какой-нибудь ранний гибрид. Но нет, невозможно, говорит мне «Гугл». При самом лучшем раскладе цветы у гладиолусов появляются на девятую неделю, а пока прошло точно не больше шести. Не в апреле же баба Таня их посадила, тогда ещё снег лежал, даже в городе. Да… Непонятно.
Я думаю о гладиолусах, о гибридах, слушаю завывания кота – и просыпаюсь поздно утром, когда за окном начинает жужжать тёть-Олина косилка.
Выглянув на улицу, я вижу, как по лужайке вслед за своей «черепашкой» неспешно шагает сама тёть Оля, ухом прижимая к плечу телефон. Интересно, она что-нибудь слышит вообще? Верещит косилка сильно. Кот крадётся вдоль рабицы, лавируя между будущими подсолнушками, которые пока от горшка два вершка. Сигналя в два звонка, по Третьей линии проносятся близнецы. В общем, всё как всегда.
Уже собираясь спуститься вниз, я мельком бросаю взгляд на вагончик и вижу, как медленно приоткрывается дверь. И в образовавшийся просвет высовывается какой-то ребёнок. Буквально на секунду, и тут же опять дверь закрывается. Могу поклясться, что это Рина!
На ходу натягивая домашний сарафан через голову, я несусь вниз и, едва не сбив деда Колю, что-то строгающего на крыльце, огибаю дом и перелетаю через дренажку. Тёть Оля жужжит своей косилкой, спиной ко мне, болтает по телефону и ничего не видит вокруг.
Я подлетаю к вагончику и распахиваю дверь. Внутри полумрак – и никого. Из тени проступают лопаты и грабли, садовая тачка в углу топорщит ручки вверх. Ведро с золой, корзинка с картошкой. Но я прямо чувствую – внутри кто-то есть. Или нет? Тут и спрятаться-то негде.
– Эй, выходи… – зову я тихо, не очень-то веря в успех. – Я знаю, что ты здесь.
И тут тачка вдруг качается, и точно из-под земли между вздёрнутыми ручками поднимается Рина и смотрит прямо на меня. С ужасом.
Так мы стоим и смотрим друг на друга. И молчим. И я даже не замечаю, что на улице становится тихо.
– Та-ак! – раздаётся у меня за спиной хорошо поставленный тёть-Олин голос. – Ксюха, ты чего здесь?
Я подскакиваю от неожиданности и оборачиваюсь.
– О! А ты кто? – спрашивает тёть Оля, глядя вглубь сарая.
Годы педагогической практики научили её ничему и никогда не удивляться, особенно если речь о детях, но зато вопросы она всегда задаёт таким строгим голосом, что немедленно хочется встать по стойке смирно и протянуть дневник.
Рина молчит.
– Ксюх, это твоя, что ли? – спрашивает тёть Оля. – Гости приехали? Я не видела.
– Не… – Я мотаю головой и искоса наблюдаю за Риной.
Взгляд у девчонки затравленный, глаза как блюдца. Нет, как тарелки. И в них, похоже, уже стоят слёзы, по самую каёмочку.
– Это к ребятам с Первой линии. Ну, которые новенькие, с батутом, знаете?
– А-а-а… – тянет тёть Оля. – А здесь вы чего?
– В казаки-разбойники играем, – неожиданно для себя самой вру я. – Вот, от пацанов прячемся. Можно?
Тёть Оля опять тянет своё «а-а-а» и осматривает нас критически, с ног до головы.
– Тебя мамка не заругает в таком платье в казаки-то играть? – спрашивает она у Рины. – Извозюкаешься.
Рина молчит и таращится. Ну чистый сурикат. И да, она в том же белом платье, в котором я её видела вчера. Самое удивительное, что это платье выглядит таким же, как вчера, свеженьким и отглаженным.
– Ну мы пойдём? – спрашиваю я. И для убедительности прошу: – Тёть Оль, посмотрите, пожалуйста, на улице никого из мальчишек нету?
Тёть Оля выглядывает за дверь и подтверждает отсутствие мальчишек. На самом деле мне жутко стыдно за своё враньё. Вообще я хорошо вру, убедительно, особенно маме, – но вот конкретно тёть Оле раньше никогда не врала. Она нормальная, хоть и училка, чего ей врать-то? И вот…
Мы с Риной выходим из вагончика и топаем на мой участок. Я чуть впереди, Рина следом. На всякий случай каждые два шага оглядываюсь, а то ещё сбежит. Почему-то я не сомневаюсь – эта может.
Перепрыгиваем через канаву и останавливаемся у грядки с «мице шиндлером». Рина выглядит маленькой и жалкой. Она ниже меня почти на голову, тощенькая, ручки-палочки. Босоножки ещё эти на голую ногу. И теперь мне стыдно перед Риной, что я так над ней нависаю. А ей лет-то, наверное, не больше семи, совсем мелкая, кто бы она ни была.
– Ну и что ты делала у тёти Оли в вагончике? – спрашиваю я по возможности нейтрально, без наезда.
Но Рина всё равно вжимает голову в плечи, нервно прячет руки за спину – и я вижу, как вокруг босоножек её, на том пятачке, где стоит, очень быстро вырастает пучок одуванчиков: они тянутся вверх прямо из-под земли, раскрывают бутоны, желтеют, белеют и облетают. Парашютики уносит ветер.
Первая мысль у меня здравая – что я сплю и ещё не проснулась. Но сон не прекращается, Рина всё так же стоит напротив меня и боится.
– Это что? – наконец заставляю себя заговорить. И показываю на одуванчики.
– Я не нарочно, честное слово! – лепечет Рина. И принимается торопливо объяснять: – Понимаешь, я когда нервничаю, у меня руки дрожат. Несильно. И получается вот так… – Она делает стремительный и неуловимый взмах над клубничной грядкой, и все кустики в метре от Рининых ног покрываются спелыми красными ягодами.
В ответ на моё потрясённое молчание и ступор Рина продолжает. Путано объясняет что-то про технику этого жеста, помогающего быстрому росту, и что если его контролировать нормально, то никогда ничего не переспеет и не перерастёт, а будет в самый раз, такое даже дошкольники умеют. И вот пока она за собой следит, всё в порядке, а когда пугается и непроизвольно вот так вот поворачивает руку – она опять резко поворачивает ладонь, и под ногами растёт и облетает второй пучок одуванчиков, – то получается не очень хорошо и всегда слишком интенсивный рост. Она, Рина, знает этот свой недостаток и с ним борется. А мама ей говорит, чтобы не переживала – с возрастом это обязательно пройдёт. Но если вдруг не пройдёт, тогда её, наверное, поведут к детскому психологу.
Я всё это слушаю, хлопая глазами (а может, и не хлопая, может, я как раз моргать забыла от удивления), а Рина говорит, и говорит, и говорит. Так буднично и подробно, что удивление постепенно проходит и хочется, чтобы она уже замолчала наконец и можно было обсудить что-нибудь другое. К тому же теперь я понимаю, откуда у бабы Тани вчера взялись те гладиолусы.
– Ксюш, ты где у меня? – кричит из-за дома дедушка.
Рина вздрагивает и для разнообразия проращивает слева от себя пятачок белого клевера под цвет платья и босоножек.
– Мы тут! – кричу я в ответ.
Дедушка появляется из-за угла с какой-то деревянной рамкой в руках.
– Кто это «мы»? Мама же на рынок поехала, – говорит он на ходу. А потом видит Рину и радуется: – О, да у нас гостья!
Дедушка – он такой. Всегда всем радуется.
– Готовься, сейчас нас будут кормить, – тихо предупреждаю я.
– Привет, рыболов! – говорит дедушка. – Как дела?
– Спасибо, хорошо, – отвечает Рина вежливо.
Дедушку она, видимо, совсем не боится – и под руками у неё наконец-то перестаёт всё расти и переспевать. Наверное, это потому, что они познакомились ещё вчера. Дедушка – он такой. Никто никогда его не боится.
– Оладьи любишь? С мёдом? – Он нам подмигивает.
– О-очень! – Рина расплывается в улыбке, и я снова отмечаю – ямочки. Ну вот почему у одних есть эти ямочки, а у других нету? Несправедливо!
– Ну раз любишь, тогда топайте в дом обе и мойте руки. Сейчас всё будет!
– Пойдём, – зову я, и мы с Риной отправляемся в дом.
Первым делом она хватается за дверную ручку и заглядывает в предбанник. Странные у неё отношения с дверями… Хотя, так-то разобраться, на фоне садоводческих её способностей это, конечно, мелочи.