А у нас проливной.
Сочный, мощный,
почти что былинный.
Пыль взбивая, как тесто,
для трапезы блинной,
Проходя, он отмыл,
Что лежало.
Так. Жалко.
Поднос горизонта
Ныне чист. Не хватает, пожалуй, зонта1
Чересчур, сгоряча
И похитив, что было у Понта2,
Он метался и смог до рассвета по окнам стучать.
И без сил, поутру,
обтирая остылые жала
той травой, что промокла до самых корней.
Он жалел. Не себя.
А того, что так рано сбежала.
Та вода до которой пролистывать дней
не пришлось бы.
Но вряд ли бывало иначе.
И ушёл проливной. А Нерей3,
озадачен,
Но спокоен до самых холодных глубин.
Приголубил, привлёк, поберёг, как сглупил.