Сквозь немытые стёкла – умытый дождями закат.
Мир вокруг, как дурной. Просыпается, томно и часто.
Позабыв о своём, прошлогоднем нелепом несчастье,
И мудрее, чем был. Не слегка, не чуть-чуть, во сто крат.
А тебе невдомёк! Без упрёка навязчивой тени.
Жду лишь гула твоих торопливых известных шагов.
Пусть грачи, говорят, где-то там, вдалеке, прилетели.
Но весне не до них. Не хватает дыханья, слогов.
Рассыпается в прах измотавшая за душу боль,
Осыпается вниз.
Мхом вчерашним, столь мягким и внятным,
Что в себе не сдержать, шаг становится бледным и ватным,
И плечом отираешь из глаз истекающу соль.
Всё так сложно… Сказалось. Казалось. Бывает ли проще?
Я себе не прощу, из того, что запомню. Позвать,
Докричаться, стерпеть, и момент, что казалось, упущен,
И лицо, о котором, наверное, лучше не знать.
Сквозь немытые стёкла – умытый дождями закат.
Солнце катится прочь, как по мантии чёрного ската.
А случается ли, то что в жизни, действительно, надо?
И бывает ли так, что навечно, лишь стоит соткать
Паутину из чувств. Ткани неба на пяльцах луны
Вышиваем в тоске. В этом мы, как всегда, непрестанны.
Для других всё не так, не по-меньшей ли мере, но странны
Для себя – недосуг, не до саг. Только страхи и сны…