Я писала строчки и тем, и этим
И от тех и этих ждала хвалы
Я, как все неблагодарные дети,
Слушаюсь за кусок халвы
Я, как все, любовь свою раздаю
Недостойным, но, как кажется, симпатичным
Я, как все, ночами паршиво сплю
Думая о своем, о личном
Я ищу и теряю себе друзей
И пытаюсь счастье искать в чужом
На груди с удовольствием грею змей
И ищу хоть где-то уютный дом
Я и тем, и этим пишу стихи
Но тебе в любви признаюсь нечасто
Я подкую лапы любой блохи
Для чего – неясно
Я напосвящалась на целый том
А теперь возьми и к чертям сожги
Ты – моя любовь, ты – друзья, ты – дом
Ты – моя душа и мои мозги
Ты – моя хвала, ты – мой кнут, халва
Ты – мой путь, мой попутчик, мечта к мечте
Без тебя любая победа – мала
А с тобой и маленькая – как две
Ты не просто та, кто пустила меня пожить
Ты и есть эта жизнь, ты – лучшее из нее
Ты не та, кто любит и учит меня любить,
ты – любовь
Ты во всем и в тебе-то все
Забирай и рви все, что не про тебя
И прощай эту глупость и жадность мне
Я не знаю, зачем мне были даны слова
Если я не писала их о тебе
Мы легко признаемся в любви мужчинам
И разгульным женщинам – всем подряд
Посвящаем оды чужим морщинам
Выбираем правильнее наряд
Забирай, мама, мой язык и чувства
И держи в своих ладонях, в своем тепле
Я плевать хотела на все искусство
Что не может выразить всю любовь к тебе
Я плевать хотела на все поэмы,
Что и тысячной доли не научатся выражать
Дом, оказывается, не пол, не стены
Дом – утроба, а после – мать
И зачем придумали все стихи и звуки?
Бесполезный шум. Шаткий дом из слов
Как расскажешь про мамины горячие руки?
Как напишешь ей про любовь?