Себастьен
Прошла неделя, а я все еще думаю о ней.
Темное, словно плащ вурдалака, небо, двадцать градусов ниже нуля, холодный ветер… «Алакрити» яростно качается на волнах. Мне следовало бы уделять больше внимания экипажу и сложностям с ловушками. Мы уже семь дней в море, добыча обратно пропорциональна силам, потраченным на выживание в штормовых условиях, а мои мысли постоянно возвращаются к Элен.
– Капитан?
В дверях рулевой рубки стоит Колин. По-видимому, он обращается ко мне не в первый раз.
– Что случилось, Меркульеф? – Я делаю вид, что ничего не произошло.
– Пиньерос послал сказать, что есть свободная койка. Он может встать на вахту, если вы хотите немного вздремнуть.
Я отмахиваюсь, зная, что все равно не усну, пусть лучше поспит кто-то другой.
– Все нормально.
– Точно? – переспрашивает Колин. – У вас какой-то усталый…
Я впиваюсь в паренька таким взглядом, что он замирает, как олень в свете фар. Прием запрещенный, но ничего не поделаешь: я как натянутая струна, и нужно выгнать его из рубки.
– Я могу вам чем-нибудь помочь, раз уж все равно пришел?
– Нужно найти способ разорвать круг, – бормочу я.
– Что вы сказали, сэр?
– Ничего, – отвечаю я. – Вообще-то мне бы не помешало немного кофеина.
– Вас понял, капитан.
Колин скрывается за дверью, а несколько минут спустя приносит свежий кофе и оставляет меня в покое. Наедине с бушующим морем и такими же неспокойными мыслями.
Джульетта… Джульетта… Джульетта…
