Как сорок зим твои нахмурят брови,
Избороздят морщинами лицо,
Посмотрит юность на твою суровость,
Как на увядший с дерева листок,
И спросит: «Что же ты, старик, наделал,
На что потратил молодость мою?»
И рассмеясь над головою белой,
В слезах кляня, осудит седину.
Каким же счастьем было б ей ответить:
«Плачу тебе я в старости своей
Моим дитя прекраснейшим на свете»,
Так сотвори его себе скорей!
У стариков всегда играет кровь
В их жилах, глядя на своих сынов.