Так ведь со мной не так, как с тою музой,
Спорхающей на блеск и лоск стиха,
Где на себя с небес навесив бусы,
Всяк продавец поёт на разны голоса,
Эпитет прилагая с рифмой веский
Из солнц и лун, кисельных берегов,
И первоцвет апреля с сыром вместе
В пузырь пакует невесомых слов.
О! дай мне о любви не сочинять,
Но пронести её, как на устах
Моё дитя, и пусть ей не сиять
Свечами золотыми в небесах,
Но сердцем и душой всегда при мне
Им быть, не говоря об их цене.