Вилена Брусникина
Настоящее имя Виктория Викторовна Лобанова. Пишет стихи с 12 лет. Неоднократно занимала призовые места в поэтических конкурсах. Имеет звание «Лучший поэт выпуска № 12» Международного творческого интернет-журнала Congres Litteraire Mondial (Париж, Франция), а также «Поэт недели» и «Стих недели» в поэтических интернет-пабликах.
Публиковалась в коллективных поэтических сборниках от российского издательства «Строфа» – «СтихиЯ» (том 8), «Музой окрылённые» (том 2), антологии современной поэзии «Музой окрылённые» (1-я часть), коллективном поэтическом «Сборнике смешных стихов и рассказов @umor_stihi_i_proza (часть 1)» от инстаграм-паблика «Юмор, стихи и проза», энциклопедии стихов и прозы «Писатели русского мира: XXI век» (том 11)от Издательского дома Максима Бурдина, сборнике стихотворений и материалов «Опалённые войной», приуроченном к 75-летию Победы в Великой Отечественной войне, а также на различных поэтических страницах интернета. Автор международного творческого интернет-журнала Congres Litteraire Mondial.
В 2020 г. выпущен собственный сборник стихотворений «Лишь на краю стремишься жить».
Хочется людям тепла
Ворвалось в мой дом полусонное утро,
Меня щекотало, слепило лучами,
Янтарным сиянием в эти минуты
Всё ярче пространство вокруг освещая.
Совсем не хотелось вставать. Утопала
В постели своей, словно в пухе гусином.
И я натянула на нос одеяло.
Так хочется людям тепла (даже сильным)
От запаха кофе и просто уюта,
От доброго взгляда, пожатья ладони.
Душа заплутавшая ищет приюта
И очень страдает, когда не находит.
Слов несколько добрых вполне бы хватило,
Чтоб мир стал улыбкою сразу раскрашен,
Ведь хочется людям тепла (даже сильным).
И жизнь будет в радость. Ведь это так важно.
Плющи и фиалки
Не святая я, Милый, совсем не святая.
Мой характер не сахар и губы не мёд.
По карнизу частенько по самому краю,
Не умея летать, я шагаю вперёд.
И когда-нибудь с новым рискованным шагом
Я сорвусь, не успев задержаться за край.
А ты будешь бродить где-то с местом тем рядом
И услышишь последнее слово: «Прощай!».
Прорастут на том месте плющи и фиалки.
Кто из них приживётся? Иль оба цветка?
Потому что коснётся той маленькой грядки
Твоя полная ласки мужская рука.
В этом городе пахнет весной
В этом городе пахнет весной…
Ну и пусть, что снега в апреле.
Вновь повеяло чьей-то тоской
От изменчивой птичьей трели.
Засиял серебром небосвод,
Распускают почки деревья…
А природа ведь дальше живёт,
Невзирая на холод апреля.
Вот бы мне, как природа-мать,
Научиться жить – как с рожденья,
Из моментов лучшее брать
И забыть про свои убежденья,
Как ребёнок, верить в мечту
И в душе не хранить обиды,
Не впускать в себя пустоту
И не петь о любви панихиды.
В этом городе пахнет весной…
Хоть и снег – всё равно так прекрасно!
Научиться мне нужно самой —
Превращать свою зебру в Пегаса.
Дождь
Совсем близка осенняя пора.
И за окном так сыро, малолюдно.
Дождь льёт сегодня с самого утра.
Он будто хочет смыть всю грязь оттуда.
Мелькают шляпки красочных зонтов.
Ах, если б дождь людей мог так очистить,
Как улицы и крыши городов,
Быть может, счастья было б больше в жизни.
Зря ожиданья возвожу на дождь,
Напрасно тешу я себя надеждами.
То, чем пропитан, – вряд ли уберёшь,
И люди всё же остаются прежними.
Пусть льются капли дальше на асфальт
И мочат вещи уличным прохожим.
Мне просто жаль… Мне просто очень жаль
Тех, кто живёт вразрез канонам Божьим.
Синичка
Рыжая девчонка – солнце на щеках,
С маленькой синицей в худеньких руках.
К журавлиным крыльям тянется душа,
Только кроха-птичка ай как хороша!
Пусть летит журавль: «Счастливого пути!».
Часто счастье в мáлом, лишь сумей найти.
Рыжая девчонка – золото полей,
А в руках синичка, душу греет ей.
Корабли уходят вдаль
Корабли уходят вдаль, уходят в небо,
Унося наши мечты за горизонт.
Ну а мы в своём сознании их лепим
И пускаем прямо с кораблями в ход.
Только наши ведь мечты видений полны.
И с великой всеобъемлющей земли
Забирают плавно синие их волны
И, неся, легко сажают в корабли.
И плывут они затем в морские дали,
Исходя на свет из нашей головы,
Чтобы мы их очень скоро увидали
В ощутимой яви будничной реальности.
Позови
Позови меня тихой осенью,
Когда дрогнет твоя вдруг рука,
Когда тенью с безликой проседью
Мимо будут лететь облака,
Когда целые дни и ночи
Будут лить проливные дожди,
Когда сердце устанет очень
От тоски – ты меня позови…
Мир в голове
У меня есть свой собственный мир в голове.
Там трава зеленей. Светлых чувств водопады
Окружают стоящий на склоне шалé,
А в ночи дарят свет свой цветные лампады.
Шум листвы, пенье птиц и полночных цикад
Наполняют мой мир неземной атмосферой.
Я блуждаю по этой красе наугад,
Сохраняя в саму себя твёрдую веру.
Воскрешение
На самом дне горячего колодца.
Ошпаренная кожа – не болит.
Не чувствую ни рук, ни ног. Ни солнца
Я больше и не вижу. Я убита
Твоим несокрушимым хладнокровьем,
Своей непримиримою тоской.
Наверное, стоит уже надгробье
С подписанной тобою же доской.
Я вроде бы дышу ещё, но странно,
Не чувствуя себя, ещё дышать.
А грудь всё же вздымается так плавно,
Чтоб кислородом тело наполнять.
И кожа обновляется внезапно.
И вижу я лучи, но солнца ли?
Я выпиваю жизнь, как зелье, залпом
И поднимаюсь на ноги с земли.
Несколько шагов к сентябрьскому кадру
Несколько шагов к сентябрьскому кадру.
Не летят по небу стаи птиц пока.
Может, обратиться срочно к психиатру? —
Осень наступает, и дрожит рука…
Пальцы обхватили шариковый стержень.
Под рукой тетрадный в клеточку листок.
Да и сердца ритм, что странно, так несдержан.
Стук – как будто там отбойный молоток.
Мне б стихи писать о том, что скоро осень,
Что свои секунды доживает август,
Только не об этом ведь сердечко просит,
Сколько бы отвлечь себя я ни старалась…
Всё же оно помнит о тебе, далёком,
Импульсы пускает метко в мои мысли,
Оттого и дрожь. И мой листок исчёркан.
Это объективно точно – правда жизни.
Поняла, не надо вовсе к психиатру.
Ведь любви сезоны года все покорны.
Буду ждать тебя и слушать снова мантру.
А любовь тревожит пусть во всесезонье!