Ира улыбнулась. Все-таки, как здорово просыпаться дома, когда тебя окружают родные стены.
События прошедшего вечера и ночи казались какими-то уж совсем давними. Так часто бывает, когда что-то происходит из ряда вон выходящее, что-то не из твоей жизни.
Она взяла со стола мобильник, посмотрела время: почти полдень. Что ж, надо напечатать интервью и к четырем ехать в редакцию. Хорошо, что сегодня в университете не было занятий, а то бы она совсем ничего не успела.
Спустив ноги на ковер, Ира нашарила тапки. Смешные тапки в виде двух голубых кроликов с розовыми носами и огромными глазищами.
Ира любила мягкие игрушки, мягкие тапки и мягкие голоса. Такие, как, например, у…. Как же звали водителя такси? Она наморщила лоб, вспоминая. Отлично, хороший, видимо, журналист получиться из Иры – забыла имя своего спасителя.
Ну и ладно…
Ира встала с кровати и, накинув халат, вышла из комнаты.
Судя по звукам, мама была на кухне. Тихо бубнил телевизор, слышалось бряцание посуды.
Проходя мимо зеркала в коридоре, Ира поправила волосы и свернула на кухню.
– Доброе утро, мам!
– Доброе, гулена, – ее мама улыбнулась, и Ире так тепло стало. Все-таки, мамина улыбка – это очень радостно.
Пусть всегда будет небо, пусть всегда будет солнце…
Ира села на диванчик в углу комнаты и, взяв с подоконника пачку сигарет и зажигалку, закурила.
– Ты бы хоть конфетку съела какую-нибудь, или кофе попила, а то на пустой желудок куришь…
– Мама, не ворчи.
– Ворчи, не ворчи, скажи спасибо, что вообще курить тебе разрешаю.
– Спасибо мама, – съязвила Ира.
Ольга Павловна была хорошей женщиной. Несмотря на то, что ей перевалило за сорок, она не обабилась, и продолжала оставаться потрясающе красивой: высокая, стройная, натуральная блондинка, только подкрашивающая седину…
В молодости она ездила с музыкантами одной группы по городам, пока не встретила Олега, ставшего ее мужем и вырвавшего ее из круговорота рокерской жизни. Мама не любила рассказывать о том времени. Ира подозревала, что там все было не так романтично, как кажется на первый взгляд, но, с другой стороны, какая разница, что было в прошлом, ведь сейчас все совсем не так.
Ирина мама работала директором небольшой страховой фирмы, периодически выступала по телевизору во всяких юридических программах, отчего слыла в районе местной знаменитостью.
После развода с отцом Иры, она какое-то время встречалась с одним подполковником. А потом вдруг пришла от него ночью, зареванная и с синяком. Сказала, что о дверь стукнулась. И сказала, что теперь нет у нее этого самого подполковника. Вернее, ее у него нет.
Подполковник периодически приезжал, звонил в дверь, но мама его не пускала. Он оставлял букет цветов, вставив его в дверную ручку, и уходил, чтобы снова придти через пару дней.
Ходил он до тех пор, пока с ним не поговорил Ирин папа, случайно оказавшийся в гостях, когда Подполковник пришел снова. Разговор был короткий, но он отстал. Окончательно.
После этого мама никого не подпускала к себе близко, хотя поклонников у нее было, хоть отбавляй.
– Ира, вот чего ты язвишь, я чего, не дело говорю, что ли?
– Мамуля, ну ты, как всегда, права…
Ира затушила сигарету в пепельнице и нажала на кнопку кофеварки. Агрегат пошумел, потрещал и, чавкнув, наполнил Ирину кружку ароматной бодрящей жидкостью.
– Мам, ты будешь?
Ольга Павловна отошла от раковины и села на табурет у стола:
– Давай, с удовольствием, хотя я уже попила, но, учитывая, что встаю я рано, думаю ничего страшного не случиться, если я выпью еще.
Мама достала сигарету и щелкнула зажигалкой.
Ира поставила перед ней кружку с кофе и, сев на свое место, потянулась за сигаретой.
– Э-э-э, – отстранила Ольга Павловна ее руку, – у тебя в пепельнице больше половины еще осталось.
– Мама, ты чего, я не курю бычки, – удивилась Ира.
– Да шучу я, шучу. Погода сегодня хорошая. Тепло. Оттепель. Неужели весна придет…
– Да должна… Мам, я сегодня в редакцию к четырем поеду, а потом, может быть, к Димке на ночь поеду.
– Езжай. – А что могла еще сказать ей мама. Ира была не маленькой девочкой, а вполне самостоятельным человеком. Ольга Павловна старалась ничего не запрещать ей. Ну, в разумных приделах, конечно.
Ира до сих пор помнит, какую взбучку ей она устроила, когда случайно увидела на столе пакетик с «травкой». Ира даже не пыталась как-то оправдаться, ведь ее мама не дура, чтобы поверить в байки типа, что это не ее, что это она нашла, что это… – Ты что, начальник, не серчай, какая трава? какая трава? Я вообще не знаю, что такое трава, а это, это, это – зеленый чай!
Мама знала обо всех ее амурных приключениях, ну, за исключением совсем уж случайных связей. Когда первый парень ее бросил, она долго плакала на мамином плече и говорила, что она глупая, что это не обдуманно было, что это…. А мама ей просто сказала, что рано или поздно это должно было случиться, и что ей нет смысла себя обвинять, мол, это не средние века, где до первой ночи девушки хранили невинность.
– Как, кстати, твое интервью с твоим кумиром прошло?
– Нормально, – коротко ответила Ира.
– Что-то не так случилось?
Ольга Павловна знала, что ответ в одно слово – это попытка спрятать свое настоящее отношение к случившемуся…
– Да, знаешь… – Ира сделала паузу и глотнула кофе. Потом затянулась сигаретой, – Знаешь, мне как-то говорил преподаватель, что, если нравиться музыка, то не стоит знакомиться с музыкантом…
– Разочаровалась?
– Ну, да. Есть чуточку. Какой-то великовозрастный дядька, корчащий из себя юношу. Задор в глазах есть, но, присмотришься, и поймешь, что это просто эффект от дорогих контактных линз.
– Эка ты завернула. Образно, – Ольга Павловна засмеялась, – А я сейчас уже уезжаю. Мне опять на телевидение надо. Там программа про страхование от землетрясений. Очень, думаю, актуально в наших широтах.
– А что, у нас землетрясения бывают?
– Вот, я тоже самое спросила у редактора программы, а он сказал, что это заказ правительства. Ну, рассказать про это. Мы, конечно, этим не занимаемся, но кое что об этом я знаю. Вон, в Италии землетрясения одно за одним…
– Понятненько, – Ира затушила сигарету, – пойду я интервью с диктофона расшифровывать. А то совсем времени немного осталось…
Налив еще кофе, Ира взяла кружку и пошла к себе в комнату.
Сев на стул, она включила ноут-бук.
Заставка Виндоуса, музыка Браина Ино, программа «Ворд».
Из кармана джинсов Ира вытащила диктофон, перекачала запись в компьютер. Комнату наполнил голос Кумира…
По большому счету, интервью не было интересным и особенным. Бывало, что у никому неизвестных музыкантов в арсенале было гораздо больше интересных случаев и баек, а их рассуждения, порой, вызывали недоумение, удивление и шок.
Тут же все было правильно. Ни одного лишнего слова, словно Кумир уже сто раз это кому-то рассказывал до…
В одном учебнике Ира прочитала, что перед интервью надо составить список вопросов, сгруппировав их по темам, чтобы не упустить того, о чем ты хочешь поговорить с интервьюированным. На первое в своей жизни интервью Ира шла именно так: в одной руке диктофон, в другой – листочек с вопросами. Как-то так получилось, что вопросы быстро кончились, а музыканты группы, с которыми она общалась, явно хотели сказать больше, чем просто: как вы образовались? Когда будет новый альбом? и чем вы занимаетесь в повседневной жизни? Ну и далее, по списку…
С того интервью Ира перестала выдумывать темы для разговора. Беседы с ее героями превращались в непринужденный разговор, в котором периодически стали всплывать такие факты, читая о которых редактора журналов и газет, истекали слюной и блаженно улыбались.
Ира старательно перепечатывала слова с записи, и чем дальше шло дело, тем больше ей казалось, что ее детский идеал рассыпаться. Интервью, если знать о последующих событиях, все больше выглядело как прелюдия к эти самым событиям. Интересно, скольких молоденьких журналисток точно также поимел Кумир ее детства.
Хотя он хорош…. Хороший любовник, умеющий и сам получить удовольствие, и девушку довести до блаженного изнеможения…
Чем же руководствуются они – эти самые звезды? Ведь он, наверняка, даже еще не видя Иры, знал, что будет ее совращать, соблазнять и соблазнит-таки.
Может, жена его не удовлетворяет? У Кумира же жена его ровесница, насколько знала Ира. На молоденьких потянуло…
Ради интереса, Ира зашла в Интернет на сайт его группы. Там был фотоальбом «Частная жизнь». Ага, вот оно. Свадебное фото – улыбаются. Он и красивая девушка. Не тоненькая, но и не толстая, с красивыми волосами до плеч и в очках. Двадцать лет назад.
Покопавшись, она нашла фотографии с презентации предыдущей пластинки кумировой группы. Так, это что за тетка?
На фотографии стоял улыбающийся Кумир, а рядом с ним короткостриженая женщина в бесформенном пальто и с жутким макияжем. Круто! Так изменилась…. Словно ничего и не осталось от той красавицы, что была на свадебной фотокарточке.
На следующем фото Кумир подписывал диски двум девушкам. Его жена стояла чуть сзади и недовольно смотрела на происходящее. Казалось, что она пытается взглядом испепелить фанаток мужа.
Еще пара фоток такого типа приблизили Иру к разгадке…
Вот оно! Как и многие женщины, обзаведясь мужьями, она банально перестала следить за собой. Но это пол беды, для нее муж, скорее всего, стал этакой формой собственности. Навроде телевизора. Ведь покупать телевизор идешь прилично одетым, а смотришь его в грязной футболке и с липкими от чипсов руками. Но муж – не вещь, он же тоже стремиться к красоте, и этот момент, когда ее нет рядом…. Он снова чувствует себя независимым и всемогущим…
Нет, Ира ни в коем случае не пыталась его оправдать, но вряд ли, если бы его жена давала ему до сих пор все то, за что он ее полюбил, он бы бегал от нее налево. А не разводиться он с ней, может, только из-за страха того, что надо что-то менять.
Это по молодости, изменяя, ищешь разнообразие, а по прошествии лет ты ищешь прошлое. Ностальгия по бешеному пульсу жизни, который все меньше начинает быть заметен в тисках быта и напряженности…
В комнату постучала мама.
– Ира, я тебе бутербродиков принесла, а то ведь так голодная и поедешь…
Ольга Павловна зашла в комнату и поставила перед Ирой тарелку с бутербродами.
– Ой, мама, ты у меня такая хорошая, такая красивая, такая…
– Супер-пупер, – улыбнулась мама, – ты мне это сто раз говорила. Ладно, работай, а я поехала…
– Я провожу тебя до двери.
Ира вместе с мамой вышла в коридор.
На Ольге Павловне был надет элегантный пиджак поверх белой блузки.
Пиджак дополняли черные брюки и дорогие туфли на каблуке.
Ира смотрела на нее. Вот ведь здорово. Даже в таком возрасте ее мама была ЖЕНЩИНОЙ, красивой, привлекательной, деятельной…. Можно это списать на то, что она одинока, но Ира прекрасно помнила ее, пока она была с отцом. Такая же красивая. Возраст не портил ее, он ее облагораживал…
Накинув светло-бежевое пальто, Ольга Павловна шагнула из квартиры.
– Пока, Ириша. Я не знаю, во сколько приеду. Вечером еще к подруге заскочу…
– Ну, ты звони, если что.
– Да и ты не пропадай. Если у Димы останешься, обязательно скажи, только не в последний момент.
– Хорошо, мам.
Ира закрыла дверь и села на пол, оперевшись о стену.
А ведь она, Ира, никогда не состариться. Ведь главное, это знать и верить, что ты живешь и жизнь прекрасна. Маму же ничто не сломило, а, значит, и ее не сломит…
Посидев в коридоре, Ира вернулась в комнату. Подойдя к полке с компакт дисками, она выбрала все диски кумировой группы, пару его сольников, какой-то пиратский сборник…
Перебрав их, она засунула диски в полиэтиленовый пакет и убрала в нижний ящик стола.
Почему-то, она была уверена, что в ближайшем будущем не будет их слушать.
Сев за стол, Ира вновь углубилась в работу.
Строчки ложились одна за одной. Ира подредактировала некоторые корявости в речи звезды и, перечитав получившееся, принялась за бутерброды.
Оставалось самое сложное – придумать название для статьи. Ира не любила банальные названия, но сейчас в голову лезла только банальщина.
Эх, н-да… Весна… В голову ничего не приходит.
А может, так и назвать «Весеннее интервью»? Или «Апрельские тезисы»? На дворе-то апрель.
Нет, тезисы тут не причем. Кто не знает, тот не поймет, а кто знает, тот не поймет вдвойне. Пускай будет «Весеннее интервью»…
Ира жирным шрифтом набрала название и вышла на кухню. Снова курить…
Окно кухни выходило на ту же сторону, что и окно ее комнаты, но вид казался непривычным. Вот ведь, смотришь всю жизнь на какие-то вещи, а потом смещаешься на несколько метров, и можешь и не узнать то, на что смотрел. Это тема для какого-нибудь философского труда.
Ира не была философом, но любила рассуждать о подобных вещах. На темы того, как много мы не замечаем. Какие-то мелочи, но порой, именно мелочи и определяют глобальные события.
Открыв форточку, Иру вдохнула воздух улицы. Неужели наступает всамделяшняя весна?
Затушив окурок, Ира скинула халат, подставив лучам солнца обнаженное тело. Кожа отозвалась приятной дрожью, наполнив тело предвкушением лета.
Ира провела рукой по груди. Соски затвердели…
Погладив живот, она опустила руку себе между ног. Приятное тепло распространилось по телу…
Из комнаты послышался звонок телефона…
– Вот, черт, – выругалась Ира и, отойдя от окна, пошла к себе.
– Да, – не посмотрев, кто звонил, сказала она в трубку.
– Ира, это Марина, – услышала она голос редактора, – ты сегодня подъедешь?
– Да, конечно, интервью готово.
– Рада. Очень рада, а то номер завтра уже в верстку отдается. Там нормально по объему?
– Да, как ты и говорила…
– Отлично. Его директор фотки мне прислал. Ух, и завидую я тебе, с таким красавцем-мужчиной пообщалась, – было слышно, как она улыбается, – не приставала к нему? А то знаю я вас, молодых журналисток!
– Ты о чем?
– Да шучу я, шучу. Можешь сегодня пораньше подъехать? Что бы уж наверняка.
– Да, хорошо. Сейчас уже выхожу. Через час-полтора буду.
– Жду.
Марина положила трубку.
Ира легла на ковер и продолжила начатое на кухне…
Солнце светило прямо в окно, ощущение солнечного тепла только усиливало сладость истомы…
Встав, Ира распечатала текст интервью, электронный вариант скинула на флэшку.
Подойдя к шкафу, Ира достала любимые трусики и, натянув их на себя, надела джинсы.
Рубашка, к счастью, была глаженной, это радовало. Гладить не сложно, но, когда торопишься, не хочется отвлекаться на подобные вещи.
Посмотрев на так и недоеденные бутерброды, Ира зашла в ванную, почистила зубы, попрыскала на шею и запястье любимыми «KENZO»…
В коридоре стояли ее ботинки. После ночных похождений они были грязными.
– А ведь тепло, – сказала сама себе Ира, – пойду-ка я в кедах!
Мне бы, затянуть потуже старые кеды… В голове у Иры постоянно крутились какие-то песни. При желании, можно было составлять сборники саундтреков к каждому ее дню, и рассказали бы эти сборники гораздо больше, чем банальный дневник.
Сунув распечатку интервью в сумку, Ира накинула пальто и, проверив, взяла ли ключи-деньги-мобильник, вышла из квартиры.
На лифте ехать не хотелось, и она пошла вниз пешком.
На шестом этаже на ступеньках сидел ее бывший одноклассник Гриша. Очкарик и зануда. В школе его никто не любил и, как подозревала Ира, он до сих пор был девственником.
Гриша сидел и курил.
– О, Ирка, привет.
– Здравствуй.
– Отлично выглядишь!
– Спасибки, только я тороплюсь очень, извини.
– Ну, пока тогда…
– Адью, – и зашагала вниз.
Ира знала, что Гриша был тайно влюблен в нее, но ничего не могла с этим поделать, Ире нравились мужчины совершенно другого типа…