Стучит моторка километров в трех,
Здесь, на реке, как при Рубцове,
Но клевер к сентябрю засох.
Остался, разве, в стихотворном слове.
Быть иль не быть, сигналит семафор,
И вторят бакены, храня фарватер…
Весь в желудях стоит дубовый бор,
Не слышно даже скрипа мата…
Но, отойду и снова обрету,
Здесь и сейчас, единственную ту…
И мат, и сленг, и двадцать первый век.
Воспоминания – на месте бег.