Я ерзаю, предполагая, что Кирилл все-таки не будет использовать меня в качестве подушки, а ему нормально – как лежал, так и лежит. Мне ничего не остается, кроме как смириться и попытаться переждать час-два или сколько он так собирался спать.
Склонив голову, я разглядываю Беркутова: с закрытыми глазами он выглядит обычным парнем, далеко не бэдбоем, разбивающим женские сердца. А еще рядом с ним мне почему-то спокойно, как будто мы знакомы тысячу лет, делили вместе и печали, и радости, и даже вот так несколько раз засыпали в пустой библиотеке. Сердце в груди сжимается. То ли от тоски по непонятным ощущениям, то ли от желания, которого невозможно достичь…
Забавно, но когда мы с Денисом познакомились, уже тогда я нет-нет да и чувствовала некое напряжение. Из серии: как правильно сказать, чтобы выглядеть лучше, как улыбнуться, что надеть, чтобы угодить и не разочаровать его. Мне всегда казалось, что я не дотягиваю до его уровня, теряюсь на фоне взрослого уверенного мужчины.
Помню, однажды Дэн пригласил меня на новогодний корпоратив. Я попросила маму помочь с платьем, сделала легкий вечерний макияж, пыталась соответствовать. Тогда Минаев уже был вхож в наш дом, и они с отцом все чаще обсуждали планы по развитию семейного бизнеса.
В ресторане, где собрались его коллеги, на меня смотрели не то чтобы косо, скорее, с удивлением. Мама говорит, я тогда выглядела очень молодо в свои восемнадцать. Она отговаривала от похода, а мне жуть как хотелось войти в общество своего парня. В итоге вечер прошел отвратительно: к еде не притронулась, на танцпол не выходила, с Денисом особо не общалась. Он все время подливал выпивку начальнику, пытаясь угодить.
Тогда я поняла, что больше выходить в свет с женихом не буду… Пожалуй, мне ближе ночлег с едва знакомым человеком на полу в старой городской библиотеке, нежели поход в новомодный ресторан в дорогущем платье под руку со своим женихом. Странно, почему я только сейчас об этом задумалась…
Опустив голову и снова взглянув на Кирилла, я неосознанно улыбаюсь. Это, конечно, неправильно, но мне до чертиков хочется хотя бы раз в жизни сделать что-то выходящее за рамки правил.
Однако через три часа все заканчивается.
Дверь в библиотеку неожиданно открывается, в коридоре эхом проносятся звуки тяжелых шагов. Я наклоняюсь и замечаю пожилую женщину. Она снимает с себя дождевик, отряхивает волосы от дождя и тут же начинает что-то искать на столе. Нам повезло, ночевка благополучно отменилась… А повезло ли?!
Пора уходить.
Нет, глубоко в душе-то мне и хочется побыть еще немного в компании человека-смерча… Кирилла я мысленно именно так характеризую: немного странный, необычный, плюющий на мир и мнение вокруг. В какой-то степени я восхищаюсь его характером и стойкостью. Мне о таком даже мечтать нельзя, что уж говорить о попытках реализовать. Да и, скорее всего, у Беркутова есть какие-то скрытые мотивы на мой счет: люди не врываются в жизнь других в мгновение ока без причины.
Тихонько вытащив из рюкзака платок, я сворачиваю его, затем осторожно перекладываю голову Кирилла на пол, поверх платка. Поднявшись, окидываю взглядом своего навязчивого знакомого, который неожиданно имеет схожие со мной вкусы. Родись я в другой семье и с другим воспитанием, наверное, мы могли бы даже стать друзьями. Хотя… кого я обманываю? Беркутов знает о моем существовании исключительно из-за брата, не будь Мот моим родственником, Кирилл бы прошел мимо. Уверена.
– Подождите, – обращаюсь я к женщине. Она уже держит в руках связку ключей с забавным маленьким брелоком-мишкой.
– Что вы тут… – смотрит с удивлением библиотекарь.
– Вы нас закрыли, – смущенно отвечаю я, проскальзывая мимо нее в дверной проем.
– Вас… то есть ты не одна? – прилетает мне в спину. – Господи! Матерь божья! Как вы тут вообще могли остаться? – начинает причитать она.
– Там парень, не оставляйте его здесь ночевать, пожалуйста, – прошу я.
Женщина еще больше удивляется, во взгляде ее так и читается: «Да вы в конец с ума посходили, молодежь». Чтобы не слушать нотацию на тему современного воспитания и нарушения правил, я убегаю прочь по коридору, оставляя Беркутова в библиотеке.
Сходив душ и сменив одежду, я включаю телефон, который все это время стоял на зарядке. Мгновенно сыпется множество непринятых от Дэна и сообщения с не самым приятным содержанием из серии: «Где ты?», «Почему недоступна?», «Почему ты не дома?» Нервно сглатываю, когда замечаю три входящих от отца… И только думаю перезвонить, как раздается щелчок кодового замка, и дверь в квартиру открывается.
Моментально напрягаюсь, но тут же заставляю себя отбросить навязчивые мысли. Чего я переживаю? Ситуация вышла из-под контроля не по моей вине.
– Диана! – голос Дениса проносится подобно пуле, выпущенной врагом. Я вздрагиваю, кутаясь в коротенький махровый халат, и ругаю себя за то, что не оделась прямо в ванной.
– Тебе собиралась набрать, – показываю ему экран телефона, но Минаев даже не смотрит на мобильник. Он стремительно настигает меня. В глазах раздражение, губы кривятся, нижняя дергается. Интуитивно я начинаю пятиться, пока не упираюсь спиной в стену.
Денис останавливается напротив меня, выхватывает телефон и что-то пытается там разглядеть.
– Где ты была? – рычит он, пригвождая суровым взглядом к стене.
– Случилось кое-что странное, – спокойно отвечаю я, хотя дрожу. – Библиотека…
– Я прождал тебя как дурак сначала тут, потом возле долбаного кинотеатра! – он не дает мне договорить, как будто моя причина его не волнует.
– Просто…
– Почему ты не брала трубку? – Денис смотрит на меня исподлобья.
– Разрядился, ты же видишь, что там…
– Черт, Орлова! – и снова он меня перебивает.
Я почему-то сразу вспоминаю мать, как на нее вот так же иногда кричит отец и как она чаще всего молча выслушивает упреки. Иногда уходит в комнату, закрывается и сидит там подолгу, приходя в чувство. А иногда… прикладывается к вину.
– Я тебя спрашиваю! – Денис щелкает перед моим лицом пальцами. Он что-то говорил, пока я витала в собственных мыслях.
– Телефон сел, Дэн, – тихо объясняю, хотя хочется кричать.
– Чем ты думала, выходя из дома? Почему не носишь с собой зарядку? Господи, Диана! – он взмахивает руками, продолжая прожигать меня грозным взглядом. А я все жду… вопроса вроде: «Все ли в порядке?», «Тебя не обидели?», «Как себя чувствуешь?», «Тебе не было страшно?»
Внутри образуется яма, настолько глубокая, что мои губы начинают дрожать, но не от переживаний, а от горечи, которая накрывает волной.
– Денис, я понимаю, – зачем-то пытаюсь сгладить углы, оправдаться. – Ты меня ждал, но библиотека…
– Я потратил свое время! – повышает он голос. Я смотрю на него, будто испуганный ребенок, и не знаю, как поступить дальше.
– Но…
– Какого черта ты мямлишь?
Я сглатываю, потому что поражаюсь поведению Минаева. Раньше он себе подобного не позволял: да – ругался, да – читал нотации, но чтобы так…
– Послушай, я ведь не специал…
– Диана! – Дэн резко бьет ладонью по стене, буквально в паре сантиметров от меня. Я зажмуриваюсь, вжимаю голову в плечи. Сердце замирает, словно у него села батарейка. Пальцы немного покалывает, во рту пересыхает, я впадаю в немой шок от происходящего.
На какое-то время в комнате воцаряется оглушительная тишина, хотя в ушах все еще стоит шлепок от удара ладони по стене. Всего пара сантиметров – и это могла быть я.
Я стою с закрытыми глазами, ожидая чего угодно, хотя понимаю, что ничего плохого не сделала. И опять воспоминания режут больнее любого ножа.
Мне тринадцать. Я только закончила танцевать, стою в гримерке, и ощущение эйфории от выступления постепенно угасает под гнетом пристального взгляда отца, который выглядит пострашнее любого монстра, живущего под кроватью.
«Повиновение – то, что ты должна усвоить на всю жизнь, девочка», – звучат в голове слова папы. А потом…
– Диана, – я распахиваю глаза, заставляя себя забыть тот болезненный эпизод из прошлого. Но взгляд Дэна будто возвращает меня обратно, ставит на колени и напоминает, что я никогда не имела права голоса.
Не хочу… не хочу так…
– Денис, – глухо отвечаю, не узнавая собственный дрожащий голос.
– Прости, детка, я перегнул, – он кладет руки мне на плечи и притягивает к себе.
Я утыкаюсь носом в его грудь, чувствую, как меня потряхивает, как хочется плакать, однако рядом с Минаевым внутри будто стоит табу на слезы. И впервые его аромат кажется мне чужим и таким холодным, что хочется сбежать.
Внезапно возникает мысль, что этот парень… никогда не защитит меня. Не будет человеком, о котором принято говорить: «как за каменной стеной».
– В следующий раз будь внимательнее, угу? – меня добивает его последняя реплика. Я ничего не отвечаю, потому что не знаю, как должна поступить.