Что-то изящное мне рассказала
в бденьях монашеских чудо-сестрица.
Вот уже в лондонских окнах двоится
след ожиданий воздушного зала.
Как хорошо, что живёт Пятигорский,
Штромас укрылся московской газетой.
Там, над Америкой, вечное лето
так и манит разноцветной полоской.
Вот и Каленский. Инициалы
распознаю на графическом списке.
Все мы отмечены в солнечном диске,
там, где концы совпадают с началом.
Сколько видений у милого транса.
Машут цилиндрами. Сны дилижансов,
порастресётесь на старых ухабах.
Нет у мелькающих сильных и слабых.
Наши глаголы не для романсов!
Всё это, впрочем, метанье пустое —
плачь пустоты и завет без героя.
Так уж сознание наше искрится,
милые братцы, святые сестрицы!
30.05.2008