В МХАТе – как день опавший.
Мы – сквозняки на троне.
Мой разговор вчерашний
все ещё на балконе.
Окрик сшибает резкий.
Что за развязный ритор?
Мчимся на Камергерский.
Бедный мой композитор!
Нас не спасли улыбки.
Думали, засыпая.
Всё до последней нитки
ты отдала, Тверская.
С милой возликовали.
Кто из влюблённых жалок?
Но как пустынно в зале!
Мы – на пути фиалок.
17.05.2008