«Вот уже третий год…»

Вот уже третий год

в переходе метро

стоит это чудо:

Пальтишко потёртое,

согнутая спина,

на одутловатом лице

выражение

туповатой покорности,

а в давно немытых руках

тетрадный листок:

«Помогите.

Умерла мама».

Пробегая мимо неё,

бросаю монетку,

морщусь:

ну что ж она так,

хоть бы табличку сменила.

Потом

в вагоне грохочущем,

проталкивающемся в тоннеле

как бы небытия,

стою,

стиснутая телами

такими живыми и смертными,

смотрю в черноту окна.

И оттуда,

из космической проруби,

всплывает забытое слово —

Мама.

Загрузка...