И опустилась ночь
усталостью на плечи,
рассеялся туман
на каменном мосту…
ждала я важных слов,
ждала с тобою встречи,
а встретила в твоих
глазах лишь пустоту.
Быть может, даже прав
стареющий художник,
что набросал штрихи
на дремлющем холсте.
Придуманный мираж…
сомнительный источник…
измотана душа
в апрельской суете.
Не та,
не тот,
не то…
разорванные строчки…
и краски на холсте
ложатся невпопад.
Прощай, мой лунный свет,
прощай, мой полуночник —
не нужен никому
весенний снегопад.