Осенняя тоска, наивные признанья…
звенящий шёпот листьев за окном,
и журавли, крича, помашут на прощанье —
нам встретиться весною суждено.
Есть в октябре душа, очарованье цветом —
палитрой, как огнём, горит листва…
Родиться бы творцом, родиться бы поэтом,
чтоб чувства заворачивать в слова
и рисовать порой забытые портреты,
вдыхая аромат осенних снов…
Аллеями брожу, как бродят лишь поэты,
сплетая из тревог венки стихов.