Стучится май уставший в окна,
холодный, странный и больной,
весной нелепой и скупой
всё человечество оглохло.
Мы полумерами живём,
не с теми спим, не с теми дружим,
не с теми делим кров и ужин
и по течению плывём.
Мы словно раненые звери
сметаем всё и наугад…
и нет уже пути назад
в те заколоченные двери.
Мы носим маски и очки,
мы бьём наотмашь безрассудно…
и обвинив во всём простуду,
скулим в чулане от тоски.