Субботний день Костя Скворцов решил посвятить матери. Он всегда считал себя плохим сыном, и не без оснований. А как же иначе? Он видел мать крайне редко. Работа отнимала и силы, и время. В дни без происшествий, без проведенной в отделении или на месте преступления ночи, приезжая домой, Константин либо заваливался на диван и щелкал дистанционкой по каналам, ища передачу, на которой можно было бы сосредоточиться, но обычно, не находя, засыпал, либо разряжался в постели с очередной подружкой. Встреча с мамой откладывалась на спокойный выходной день, чтобы без помех помочь пожилой женщине убрать квартиру, приготовить обед, а потом за чаем ответить на ее многочисленные вопросы. Иногда задуманное получалось. Однако чаще всего работа ставила на его благих намерениях жирный крест.
Нынешней субботы он ждал с нетерпением. На работе вроде бы все было тихо, и Константин решил: уж сегодня ему никто и ничто не помешает. Оперативник принялся нагружать сумки продуктами, вытаскивая их из холодильника, пока телефонный звонок не прервал это занятие.
– Не спишь? – бодрый голос Киселева вызвал у него дрожь, и, как оказалось, не напрасно.
– Не сплю, – ответил Константин.
– Вот и отлично, что не спишь, – удовлетворенно заметил Павел. – Труп у нас, дорогой друг.
У Скворцова опустились руки.
– Спускайся и заводи свой «Мерседес», – так приятель называл его «копейку». – Я уже стою у подъезда. Буду счастлив видеть тебя как можно скорее.
Константин со злостью бросил трубку.