Четверг, 11 декабря
Едва успев ответить на звонок невесты, Джейми Болл почувствовал – что-то случилось.
Связь была плохая. Джейми возвращался в Брайтон на стареньком «фольксвагене-гольфе» по шоссе М-23 в самый час пик, под проливным дождем, и с трудом разобрал, что именно говорит Логан, но даже сквозь треск помех на линии уловил беспокойство в ее голосе.
– Ты в порядке, милая? – спросил он.
– Нет. Нет, не в порядке.
– Что случилось?
– Я на парковке, и здесь кто-то есть. Я его видела. Он пытался спрятаться, когда я въехала.
Расположенная под их многоэтажкой подземная парковка не нравилась ни ей, ни ему. Дом стоял неподалеку от Брайтонского королевского госпиталя, и из их скромной квартирки на девятом этаже открывался потрясающий вид на город, до самого Пролива, но автомобильная стоянка под ним пугала обоих.
Плохо освещенная, с множеством темных углов, парковка практически не охранялась. Некоторые машины стояли здесь под толстым слоем пыли и, похоже, годами не трогались с места. Иногда, съезжая вниз, Джейми испытывал такое чувство, будто входит в мавзолей. Порой, возвращаясь домой поздним вечером, Логан оставляла машину на улице – уж лучше рискнуть и получить утром штрафной талон, чем спускаться в темноту.
Не раз и не два Джейми предупреждал Логан: прежде чем съезжать по пандусу, убедись, что электронные ворота за тобой закрылись. И вот теперь там, похоже, разворачивался сценарий, которого он всегда боялся.
– Милая, слушай меня. Запри все двери, развернись и немедленно выезжай.
Логан не ответила.
– Ты меня слышишь?
И тут раздался ее крик.
Ужасный крик.
А потом – тишина.