– Не обращай внимания! У директора загоны максимум на час. Он на следующий день вообще не помнит, кого вздрючил! – Андрей Андреевич отхлебнул кофе из кружки с надписью «Босс».
Мы сидели в комнате мастеров второго корпуса и подбивали документы по производственной практике.
Наш друг по онтологическому несчастью Виктор Степанович Бортко, мастер производственного обучения восемнадцатой группы, а по совместительству бывший полковник авиации, оторвался от трудов праведных и сказал:
– Не со всеми, Андрей Андреевич, директор такой мягкий, мои вот промахи, к примеру, никогда не забывает. Но это у нас с ним личное, а ты, Алексей Иванович, в самом деле, уж слишком круто взял. Заявление – не выход. Он к тебе нормально относится. Просто ты не туда залез, вот он и закипел.
– В смысле?! – не понял я.
– А что тут непонятного! – удивился Андрей Андреевич. – Ты со своими пацанами всё наладил по практике, всех сдал в депо на зарплату.
– Ну, так это ж хорошо. Никто теперь не сачкует, все пашут.
– Это с точки зрения нас, мастеров, хорошо. Ну и для ребят тоже, для депо неплохо, а для директора это печаль-беда-огорчение. Они же все теперь официально даже не на практике, а на производстве. Понимаешь?
– Не совсем.
– Объясню. Заявки на питание видел в столовой?
– Да, конечно.
– А теперь твои не могут быть в этих заявках. Они были. А теперь нет. Понимаешь? Понятно, что студенты по-любому бы до столовой не дошли. Но деньги за них директору в карман капнули бы. А теперь не капнут. Улавливаешь?
– Из-за этого?!
– А из-за чего же! – хохотнул Виктор Степанович. – Думал, тебя за плохое преподавание ругают?
– Ну да, они говорили, что я плохой педагог.
– Хороший ты педагог, – сказал Андрей Андреевич, – замечательный. Поэтому не бери в голову, расслабься и никуда не увольняйся, нам же тут без тебя скучно будет, или ещё хуже – пришлют какого-нибудь Урушевского.
– Не дай бог! – вздрогнул Виктор Степанович.
– А зачем тогда такая секретность? – возмутился я. – Сказали бы прямо, я что, тупой, не понял бы? Нет, начинают всякую ерунду нести.
– Прямо нельзя, – пояснил Виктор Степанович, – а вдруг ты стуканёшь, или на телефон запишешь – и в органы, а Савелий Аркадьевич у нас же безупречный. Он в таких делах замешан быть не может. Понимаешь?
Я не понимал. Больше того, решение уйти казалось теперь гениальным, пусть эти директора и замы как хотят разбираются в своих подковёрных проблемах, я им не мальчик для битья всё-таки.
– Ты подумай, – гнул свою линию Андрей Андреевич, – забери заявление и расслабься. Всё будет хорошо.
– Подумаю, – сказал я, чтобы успокоить товарища. – Посмотрим, как всё получится, две недели всё равно отработать придётся.
– А что тут думать, – не понял Виктор Степанович, – тебе же не двадцать пять? За полтинничек. Причём, далеко за. Думаешь, такие старики, как мы с тобой, кому-то нужны? Ну, в лучшем случае, в охрану…
– Не факт! – Андрей Андреевич покачал головой. – Там, знаешь, бумажки, категории, право на ношение оружия. И при всём том получают не больше нас. Даже, скорее, меньше.
– Ну, тебе лучше знать, – согласился Виктор Степанович, – ты у нас ветеран МВД. Но тогда тем более, чего рыпаться, этого козла директора рано или поздно уволят, а мы останемся. Мы-то с тобой, Андрей Андреевич, уже на пенсии, а тебе, Алексей Иванович, сколько осталось?
Я прикинул.
– Лет десять, наверное.
– Вот! – обрадовался Виктор. – Десять лет поработаешь, а там уже пенсия.
– Посмотрим, – неопределенно ответил я.
Вечером в гости заглянул друг детства Артём Мигуля.
– Хандришь? – спросил он, как только я открыл дверь.
– С чего ты взял? Заходи.
– Ну, я бы хандрил, – Артём разулся и направился на кухню, где нас уже ждала жареная картошка с малосольными огурчиками. – Жена всё-таки не каждый день сбегает!
– Так это когда было! Уже год прошёл.
– В таком деле год – ничто! У меня один знакомый три года бухал.
– Но потом перестал же!
– Перестал. Умер. Печень не выдержала.
– Не повезло. Присаживайся. Что будешь?
– Я за рулём. Минералка есть?
Я достал из холодильника «Рычал Су».
– Пойдёт?
– Конечно, садись уже. Как на работе?
– Увольняюсь. Заявление написал.
– Ух ты! А что случилось?
Я положил Артёму и себе в тарелки картошки и по паре огурцов.
– Ещё не понял. У них какие-то денежные дела. Кому-то я помешал. Но, заметь, отругали меня за то, что я плохой преподаватель.
– Ты? – усмехнулся Артём. – Пусть расскажут кому другому. Я видел, как пацаны тебе переезжать помогали после развода. Плохому преподу так помогать будут? Нет.
Картошка получилась, как я люблю, зажаристая, хрустящая.
– И куда подашься? Снова в газету?
– Да какая газета! Все газеты в Ростове. Туда-сюда прокатился, зарплата закончилась. Вот, думаю, может, в книжный магазин, продавцом…
– Ты?! Лучший журналист области? Акула пера? В продавцы? Прекращай! Не твоё это. И зарплаты там, сто пудов, мизерные.
– Тёма, это же книги! Прикинь, целый день в книгах! Это рай!
– Рай – это Краснодарский край, а тебе надо что-то посерьёзнее. Продавец не вариант. В крайнем случае, ко мне. Я как раз помощника ищу.
– Компьютеры? Я ж не технарь. Я гуманитарий! Мне нужно дышать книгами, понимаешь?
– Я одно понимаю – деньги. Если деньги есть, то хоть книгами дыши, хоть Кристианом Диором. А без денег дышать очень тяжело, Лёха.
– Может быть. Спорить не буду. Каждый по-своему видит.
– Да что тут видеть! Вот ты, хороший писатель… не спорь! Я не тупой, я могу оценить. Ты гений, Лёха! И что? Во-первых, ты не можешь нормально писать, потому что весь день пашешь. А были бы деньги, сидел бы, кофеёк похлёбывал и творил, как граф Толстой. Не-не, ты дослушай! Во-вторых, было бы бабло – мы бы твоим книжкам такой разгон забабахали, о них бы вся страна, да весь мир, если хорошее бабло, заговорил бы. И вот тогда только и стало бы понятно, хорошие у тебя книги, как я думаю, или плохие, как думаешь ты. Ну согласись, это же элементарно: если твои книги, кроме меня и твоей бабушки, никто не читал, кто их объявит классикой?
– Ну, бабушка у меня давно умерла, тогда ещё и книг не было.
– Ага. Значит, с остальными пунктами согласен.
– Ну…
– Да хватит возражать. Ты наелся?
– Да.
– Я тоже. Пошли, в криббедж зарубимся.
Был у нас с Артёмом такой пунктец: доставать раз в неделю со шкафа привезённую дедом из Англии лет тридцать назад доску с колышками, сдувать с неё пыль и раскидывать карты в старинной британской забаве. Моей бывшей игра не нравилась, а нам с Тёмой заходила идеально. Сидишь, собираешь комбушечки, двигаешь колышки. Медитация не хуже, чем в питерском дацане.
– А может, останешься в технаре? – спросил Артём, когда его колышек вслед за моим перебрался через линию скунса.
– Как вариант, – согласился я. – Если попросят, может, и останусь. Мы люди не гордые. Но это же человеческое отношение, Тёма. А откуда оно в техникуме?
– Не скажи, от окружающих, на самом деле, зависит немногое. Главное в тебе. Как ты видишь мир, так он вокруг тебя и выстраивается.
– Думаешь? А ты читал «Война конца света»?
– Автор наш?
– Южноамериканский.
– Не, точно не читал.
– Там был один священник католический. Очень в Бога верил. Храмы восстанавливал, людям помогал, злодеев перевоспитывал. Видел мир оригинально, конечно, но не суть. В итоге республика Бразилия пошла на него войной и убила. Думаешь, он так видел, так всё выстроил?
– Ну тут вообще без вопросов. Ты б ещё Христа вспомнил. Он тоже видел, что его казнят. Вот и казнили. Не тот пример, у религиозных суть мира другая, они видят зло и зло у них, думаю, помощнее нашего на порядок.
– А как же «для чистого всё чисто»? Вроде так проповедуют? В каком-то послании было.
– Ну, может, не так уж и чисто. Или, как вариант, убийство и распятие тоже хорошо, типа свыше дано.
– Технично съехал, – кисло улыбнулся я. – Но как я могу видеть то, что не могу видеть? Как себя ни обманывай, чего ни фантазируй, всё равно будешь видеть так, как видишь.
– Вот, молодец, уловил. Я тебе и говорю, меняться надо. Пока не изменишься, новый мир не увидишь, он не появится.
– А чем плох этот мир? Жареная картошечка, криббедж, с тобой вот болтаем.
– Было бы прекрасно, тебя бы не уволили.
– Я сам уволился.
– Неважно.
– А вот смотри, допустим, я хочу жить в мире, где люди любят книги и я их пишу, ну или хотя бы в газете работаю и не переживаю о деньгах, да бог с ним, хотя бы продаю книги в магазине. Есть шанс такого мира или нет?
– Хотеть и видеть не одно и то же. Ходи, у меня криб, ты первый.
Я выложил четвёрку. Он семёрку.
– Ты, конечно, говоришь умные вещи, – не успокаивался я, – но умные не значит истинные. Я когда-то уже дошёл до пределов ума. И перешагнул через него. Я видел истину, Тёма. Лет тридцать назад. Ровно тридцать. В истине нет ума, нет умных слов. Это сияние. Чистое, без всяких смыслов и вопросов.
Артём положил туза.
– Тридцать один! – он сдвинул колышек на две лунки и сказал: – А чего ж ты, если прям видел истину, не можешь заставить себя видеть то, чего хочешь?
Я раскрыл карты. Получалось восемь очков.
– А что ты увидишь в истине? – не понял я. – Ничего нового не увидишь. Те же горы, те же реки, только без умственных спекуляций.
– Так я тебе о том же. Выключи эти нарративы, где ты никчёмный писатель и никому не нужный человек, включи новые.
– Но это же будет не истина, Тёма. Это просто новые нарративы.
– А на хрена нам истина, если от неё ни денег, ни настроения?
Я пожал плечами и перетасовал колоду. Артём оторвался от меня на два очка. Нужно было срочно догонять, до финиша оставались две раздачи максимум.