Казанский альманах 2016. Алмаз - читать онлайн

Милая Франция…

Твои дрова вечно сыры,

а площадь тесна, как крысиный лаз.

– В самый раз.

Зато эшафот на ладони.

– Тихо, Ведьму ведут!

Посторонитесь, посторонитесь!

Нет, это не снится.

Господи, сколько рук…

Жадно ждёт,

сиротой юродивой, —

неужто не помнит

бедная родина.

– Шутка ли – десять тысяч ливров золотом.

– За эти-то кости?

– Что это – колокол?

– Эй, потаскуху ведут!

Очнись, Жанна,

вот твоё знамя.

– Сгодится на растопку,

сюда её, Ведьму.

Эй, отступи-ка подальше,

добрая Франция.

Оплачь его. Верни, как дар

Священный – талый снег.

Бежит таинственный пожар

по сводам тусклых век,

по сколам почерневших пут,

по выступам крыла…

О чём, о чём тебе поют

небесные тела?

Уж нет ни строф, ни слёз – лишь суд.

Отъят слепой покров.

Смотри… О как же дорог тут

травинки каждой зов.

Ещё не разбирали ёлку,

ещё не пел заварник медный,

ещё в незрячую светёлку

не пробирался отблеск бледный, —

И было жаль – и это утро,

и лепет снежных асфоделей,

и чей-то абрис златокудрый,

порхающий в мерцаньях ели…

но что-то зрело уж подспудно,

волной безвестною влекомо…

И, дрогнув, оживало судно

забвенью отданного дома.

Будничный Толедо. Плоских кровель пятна.

Рыжие чернила на ступенях дня.

Мутные стекляшки, века шум невнятный…

Брошенная глина – в мире нет огня.

А когда-то, помнишь: свет и тьма Эль Греко,

Хрупкой кости стены, ждущие конца.

Чаша отторженья? Грань иного века?

…Спи, мятежный призрак, в молниях венца…

Звукоряд виолончели…

Мы у цели… близко-близко:

трепет кисти Боттичелли,

пальцы, что белей батиста,

кифарической капели

звоны цвета аметиста —

извлекают в самом деле

вздох и речь – из стрелолиста,

из поблекшей дали тёмной,

из понурых душ овечьих,

из гортани рыси вольной…

И из глины человечьей.

Под сенью грецкого ореха

примолкла парочка хмельная,

сгустилась студнем тьма немая.

День словно в пыльную прореху

стекает…

Скользит разрозненным потоком

частиц несвязных и никчёмных;

И зыбкий свет из створ оконных

плывёт по скатерти и стёклам…

Кто знает,

Зачем туман плывёт к лиману

По глиняным разбитым крышам,

Зачем так горестно мы дышим,

Чья песнь над скошенным бурьяном

витает…

Аквариум, где каждый житель

прозрачней чаши анемона…

И спелым ломтиком лимона

качается луна в зените…

Светает.

Скучна зима, оставшись без поэта,

И город – вял.

Под крышей меж этюдов дремлет лето

В пыли лекал…

На кухне жар и стук ножей; с мороза,

Как генерал,

Вступает восхитительная проза —

В оглохший зал…

Отпрянув, встать навстречу, скрыв поспешность…

Искрит накал…

И на кивок рассеянно-небрежный,

Как высший балл

Принять свою тотальную погрешность:

Мой кубок – мал[1].

Наждачный привкус слёз… А тема «Нежность» —

Как снежный вал.

Дохнула мгла, и стайка грудничков

в каракуль прячет слабенькие ножки,

и пригоршни зелёных светляков

клубком роятся над горбом сторожки.

Кристаллами подёрнутся леса

и мутные зацветшие окошки;

Да Амалфея, окликая Пса,

нагнёт свои серебряные рожки.

Зачем виолончель: плетёт узор

Осенний вечер из палитры винной

Гудящего огня печи старинной

И шёлковых шуршаний книжных створ,

Из разности звучанья – мышьих нор

И скважин гулких в партии каминной,

И бархатных тонов исинской глины —

С кувшином деревенским вечный спор,

Пока клюют носами, мелют вздор

И специи – за партитурой длинной,

Внимая чутко ропоту в гостиной,

Под кружек оловянных разговор…

…И кажется: ещё чуть-чуть,

лишь камень воздохнёт, —

воскреснет мёртвая гортань

и глиняный мой рот.

И уж не надобны тогда

ни костыли, ни флёр,

ни жалкой логики узда,

ни века подлый вздор.

Кроишь по-своему, и дышишь – слишком слышно,

рука берёт не так, как прочих пясть…

Измученные кони сушат дышла,

и яблоку их некуда упасть.

А высоко над горем – пилигримы

марают снег… И всюду дышит страсть.

При деле мир скудельный. Ты лишь – мимо.

Как арестант, отправленный на казнь.