Ты говоришь:
«Излишки портят вкус,
Зачем писать витиевато,
Когда за словом
Смысла не понять и
Грана чувства не находишь?»
Молчальница,
Тебе ли не понять,
Что золото совсем не то,
Что немотой нас покоряет!
У Слова есть предел:
Оно одето лаконичности плащом,
Но под плащом есть шпага с ядом.
Удар её оправдан на дуэли,
В которой Честь отстаивает право,
Стремясь сразить измену Лжи!
Так Слово может приласкать,
А недомыслия беззлобность —
Невинного в темницу заточить.
Друг мой,
Коль послушание ты принял
Писать стихи,
То меру Слова должен понимать и
Растекаясь мыслей по древу,
Себя не восхвалять и чаще вспоминать
О тех дарах, что принесли Младенцу:
То ЗОЛОТО,
То СМИРНА (МИРРА),
То ЛАДАН.
В них Смысл Бытия ниспослан нам
И ты традиции святой в стихах не нарушай:
Дари читателю Слова, идущие от Сердца!