Моим стихам о юности и смерти,
– Нечитанным стихам! —
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
Скажет кто, что я тебе лишь пара,
Пепел седины моей забыв,
Но для сердца есть одна услада —
Размышлять о том, чего не может быть…
И сейчас, на образ юной девы,
Что сидит на каменной гряде,
Я гляжу совсем нестарым взором —
Невозможно, это невозможно,
Но мне кажется, что я её люблю…