Бонго первой заметила, что произошло.
Она приземлилась у подножия моего ствола, наклонив голову. Выпустив из клюва картофельный чипс, она сказала:
– Тебя и на пару минут нельзя одного оставить! Что это еще такое?
– Похоже, кто-то перепутал меня с тыквой, – ответил я. Бонго не улыбнулась, и я добавил: – Как видишь, меня немножко порезали.
– Сколько можно повторять, Красный, от объяснений твои шутки смешнее не станут.
Бонго взлетела на самую нижнюю из моих скелетных – то есть главных, крупных – вет вей и осмотрела урон. Из глубокой раны сочился сок.
– Больно? – с сочувствием спросила Бонго.
– Не так, как было бы больно тебе, – улыбнулся я. – Мы, деревья, этим от вас отличаемся.
– Надо что-то сделать! – воскликнула Бонго.
– Ничего тут не поделаешь, – вздохнул я.
– У тебя нешуточная болячка. Я хочу помочь. Ты ведь старый мудрый дуб. Скажи, что делать.
– Да ладно, Бонго. Время все исцелит.
Бонго терпеть не может, когда я начинаю философствовать. Она закатила глаза. (Во всяком случае, мне так показалось. С воронами не поймешь. Их глаза – темные, влажные – похожи на покрытую росой смородину.)
– Надеюсь все же, что он не загубил мою кору, – сказал я. – Это моя любимая сторона.
– Ничего он не загубил. Приукрасил немного. Будто татуировка, как у людей. – Бонго слегка тыкнула в меня клювом. – Скажи мне, кто это сделал. Я ему покажу! Я буду орать ночью у него под окном. Я спикирую и вырву у него клок волос. – Она похлопала крыльями. – Нет! Еще лучше! Я сброшу ему на голову сюрприз! Я буду делать это целый год подряд без выходных!