Шмель высыпал грибы на журнальный столик и взял один из них. Пальцем потрогал серо-жёлтую шляпку в чешуйках.
– Странные они какие-то… – Он поднёс гриб к носу и понюхал. – Плесенью пахнут.
– А какая тебе разница? – Боксёр вставил в пистолет обойму до щелчка. – Ты давай думай, как мы ими тех двоих кормить будем.
– Обыкновенно: берёшь и кормишь.
– Какой ты умный! А если они не захотят? Опять бить?
– Ну, придётся. – Толстяк хмыкнул. – Куда ж деваться?
– Идея твоя была – значит, ты и пинать их будешь.
– Запросто. – Шмель бережно положил гриб обратно в кучку. Почесал живот. – Можно ещё связать их как следует, а зубы пассатижами выломать, чтобы ложка пролазила.
– Ты больной, Шмель, откуда у тебя такое в голове берётся?!
Шмель ухмыльнулся:
– Меня в детстве не любили, и теперь я с отклонениями.