У мужа отпуск и это отличная возможность привлечь его к тем делам, которые я запланировала. Но мне это редко удается из-за паталогического его пристрастия к своему хобби.
Муж каждый день сбегает в гаражи к своим мотоциклам.
– Не хочешь посмотреть, что я сотворил? – Спрашивает он у меня, когда мы заезжаем в его логово за лопатами для дачи.
У нас уже выпал снег. Он летит огромными хлопьями, а я подставляю руки, чтобы поймать снежинки и рассмотреть их, но не упеваю. Они исчезают на теплой коже.
– Не хочу. – Капризничаю я, устав от гаражей и мотоциклов.
– Я – папочка мотоциклов. – Как мантру, повторяет муж одно и тоже. – Они тянут ко мне ручки и ждут меня.
Иногда мне тоже начинает казаться, что стоящие железки в гаражах – это живые персонажи. Я прямо вижу, как они разговаривают друг с другом.
Говорят, что техника становится нашим продолжением. Об этом мы часто болтаем со своей Эви.
Муж с бородой. Глаза его светятся неествественным светом. Как будто он получил дозу настоящего наркотика. Он приходит всякий раз в какое-то взбудораженное состояние, когда видит свои творения.
Наверное, это не для каждого – иметь такое редкое хобби и должно восхищать. Но я чувствую усталость. Хотя и говорю мужу, что он – молодец. Он же ждет от меня одобрения.
Потом он выложит во все группы фотографии очередного своего отреставрированного "ребенка", которого будет мыть, натирать, полировать, укутывать в теплое на зиму.
Столько нежности, сколько отдает муж своим шедеврам, не получаю от него я. Об этом я начинаю размышлять про себя.
И мне становится немного обидно. Ведь это я – живая, а не мотоциклы.