Если слова мои – дождь, перешагну порог,
встану под них босой, голову запрокину.
Я приходил в твой дом как в расписной чертог.
Ты и сама была свет – вся до тончайших линий.
Свежестью на лицо, если слова мои – дождь.
Память моя тепла, зрима, подобна свитку.
Спрашивала: «Когда снова ко мне придëшь?»
И источала свет кроткой нездешней улыбкой.
Мама, слова мои – снег. Время врачует зря.
Есть ледяной огонь и тишина как грохот.
Гасла стремительно, но
ласкова и мудра
мне улыбалась ты, себя собирая по крохам.
Ты уходила светло. Грея твои ладони,
понял, что солнце не сверху, оно глубоко внутри.
Что безгранично богат, много позднее понял:
я видел улыбку сердца, исполненную любви.
В ней я иду как в броне, в ней я силëн сполна.
Пусть предрассветный мрак яростен и сгущëн.
Если мы встретимся на
особенных фазах сна,
я прошепчу тебе: «Мама, пристань моя, весна…
Спасибо, что я улыбаюсь».
И я улыбнусь ещë.