С наезженных дорог свернуть
В прохладный лес, зелёный ельник,
В мир, выдуманный кем-нибудь,
А может быть, тобой, бездельник.
Тут блики света на коре,
И здесь, в хитросплетеньях тропок,
Жизнь предстаёт в святой игре
Святых чудес, лучей, иконок,
Сосновых высохших иголок,
Неосквернённой чистоты,
Которой не коснулся Молох,
Которой сопричастен ты,
Входя в неё, как в сон ребёнок.
И Время – музыка, когда
Жизнь бесконечна, беспечальна,
И улыбаешься тогда —
Глазами, сердцем и молчаньем.
И странно думать, что уснёшь,
Мир зачеркнув, забыв всё это.
И странно верить, что умрёшь,
Когда вокруг так много света,
Что это – нереальность, ложь
И что внутри есть бог ответа,
Что знает и тебя, и лес
В святой игре святых чудес.