Вайтеш болезненно ступал по каменистому Вечернему Тракту. Была поздняя осень, почерневшие деревья подхватили жухнущие юбки оставшихся пожелтевших листьев. Раздосадованные верхушки некогда раскидистых крон царапали друг друга колкими ветками. Но и взгляд Вайтеша также казался весьма колючим. Он со злостью смотрел на растущий на обочине большака иссохший репейник, обвитый плющом.
– Долго нам ещё идти до этого твоего пристанища? – недовольно спросил Вайтеш.
– А что, ты устал? – невозмутимо откликнулась Ойайя и улыбнулась. Она ступала легко и безразлично, теперь Вайтеш завидовал её тихой походке. Сам же он громыхал и неуклюже шаркал ступнями.
– Если ты не забыла, я ранен.
– Это я помню, но что ты от меня-то хочешь? Нести я тебя не понесу, – Ойайя многозначительно подняла брови.
– Я и не… – Вайтеш фыркнул. "Почему она вечно пытается углядеть мою слабость там, где её нет", – проныл он про себя, но Ойайя услышала недовольное ворчание, которое ему не удалось спрятать.
В пути, с тех пор как они покинули Дуодроуд, она измывалась над Вайтешем так безвозмездно, что он перестал удивляться, как создание такой прелестной внешности вообще может быть способно на такого рода издёвки. Впрочем, это всё так же его раздражало.
– Куда мы идём? – спросил Вайтеш. – Ты можешь сказать толком?
– Туда, где живут люди, которые молятся Неизвестным богам, – ответила Ойайя. После её слов Вайтеш похолодел. Идти к жрецам это не то же, что подслушивать глупые молитвы в "Рыбе на мелководье". Он скептически относился к людям, одержимым выдумками, что уж говорить об одержимости богами.