– Счастливо, – упавшим голосом проговорил Вагон. – Ты уверен, что так надо?
– Не знаю. Все равно лучше ничего не придумаешь. И потом – уже поздно. Если что, выбросишь пистолет в какую-нибудь канаву и умотаешь из города.
– Надолго?
– Лучше навсегда. Все, я пошел.
– Ага, – кивнул Вагон вдогонку. – Я все равно буду тебя ждать.
Под его растерянным взглядом Андрей пересек улицу, прошел пару кварталов и нырнул в забегаловку на задворках драмтеатра.
В таких заведениях он не бывал уже сто лет и сразу почувствовал себя немного не в своей тарелке. Под низким потолком горело несколько подслеповатых лампочек. Вокруг десятка стоячих столиков толпились персонажи вроде его соседа. Весь этот натюрморт тонул в пьяном гуле голосов и клубах сизого дыма.
Невольно сморщив нос, Андрей направился к ободранной стойке и тут же услышал сзади чей-то голос:
– Эй, кеня! Привет! Греби сюда!
Обращались явно к нему. Андрей вздохнул и оглянулся. Звал его какой-то уголовник – сухой, жилистый, с землистого цвета кожей, обтягивающей выступающие кости лица. Одет он был в потертую куртку и затрапезную кепочку. Голос у уголовника был хриплый и пьяный, взгляд, насколько можно было рассмотреть сквозь пелену, мутный.
– Кеня! Приземляйся! – вскинул руку с наколкой уголовник. – Я тебя час жду!