Блажен, у кого нет дела
В пригрезившихся мирах,
Где всё страдало и пело,
А приглядишься – прах;
Где жизни вечное чудо
С изнанки как смертный лёд.
И ты не знаешь, откуда,
Куда этих душ полёт.
А после течение Леты
Условное смоет «я» —
Рождаешься то поэтом,
То камешком у ручья.
Блажен, кому некуда деться
В бескрайних просторах сна,
Где на ресницах детства
Пыльца золотого руна.