Зазеркалье-2017. Стихотворения - читать онлайн

Ворона каркала,

икала

лисица сытая,

Икара

ждало парение и кара,

Кастальский ключ

стекал со скал

и напоить кого искал;

пространство крыльями листая,

летела в небе птичья стая,

и солнца диск, еще блистая,

катился к морю,

жаркий день

клонился к вечеру,

Эллада

тяжёлой гроздью винограда

в века отбрасывала тень.

Мели, мели, Емеля, —

намелешь нам вестей.

На месте и при деле

язык твой без костей.

А мельник ты умелый —

и мук полны кули.

Мели во все пределы,

во все концы земли.

Горлопан и рифмоплёт,

скоморох и лицедей —

так за что тебя народ

чтит превыше всех царей?

Не светило, не святой,

не расстрелян, не распят —

отчего же голос твой

из палаток и палат?

Не кончается кино,

над страною хрип да стон,

видно, лишь тебе дано

петь с Россией в унисон.

Взгрустнёшь под пенье лабуха:

«Мой милый, что тебе

я сделала?».

Елабуга!

Покорная судьбе —

Марина непокорная,

в твоей земле покой

нашедшая,

нагорная

уснула под горой,

где Гефсиманской рощею

лес навевает сон,

и ангел доморощенный

лабает свой шансон.

Доверься заповедным тропам —

они выводят напрямик

туда, где бледную Европу

елабужский смущает бык,

туда, где круча и кручина,

где «боль, как прежде, глубока»,

где мёрзнет в августе Марина

и стынет, точно речь, река.

К мирам иным (анти-, скорее)

вознёсся непокорный сей —

уплыл в страну гипербореев

последний наш гиперборей.

Ушла ты, резкая, как «нате»,

ушла ты, тихая, как вздох,

не при параде, а в халате —

а чем халат домашний плох

на этот (и на всякий) случай

(не по одёжке провожать)?

Ты, дух мятущийся, летучий,

ты, чья распахнута тетрадь,

какие видишь нынче зори,

в какое смотришься окно,

в каком стоишь теперь дозоре,

с какой Мариной заодно?

Всё те же наши палестины:

пророк пророчит – ветер носит,

плывёт в тоске необъяснимой

в ночном кораблике Иосиф —

над замерзающей Невою

в иные время и пространство —

безвестный, юный и прекрасный,

один,

без свиты,

без конвоя.

Не в бровь, а в бронхи – лют борей,

знобит,

кручины да болезни

разнообразные полезли,

как тараканы из щелей.

Февраль, горчащий, как микстура,

заполонил, наполнил дом,

и поползла температура

под мышкой вверх,

вниз – за окном.

Теперь – чернил достать и плакать,

и, словно парий записной,

пить из горлА,

и Пастернака

открыть как выход запасной.

Говорят, не плюй в колодец – пригодится,

не с лица же, в самом деле, пьют водицу,

но коль выпало в империи родиться,

лучше, Таня, жить подальше за границей

да не зреть родных вождей и вертухаев,

не затягивать ни галстука на вые;

говоришь, что дураков везде хватает,

но чужие дураки – они чужие.

…..

Приезжай-ка, Таня, в наши палестины,

посидим в кафе под вечер над заливом,

будем есть с тобою скользкие маслины,

запивая их холодным светлым пивом.

Здесь вблизи от моря вечером привольно,

прочищаешь душу, голову и бронхи,

и шипят, как «Ш», накатываясь, волны,

и гарсон-араб картавит, что твой Бродский.

…..

Да, непросто, Таня, жечь сердца глаголом,

совершенным даже (а несовершенным —

бесполезно) – катим камнем на голгофу

(труд вполне сизифов!) наши прегрешенья.

Пусть живём мы розно в разных измереньях,

но покуда Богом нам дана отсрочка,

будет в наших жилах и стихотвореньях,

задыхаясь, биться та же, Таня, Почва.

На риск напишешь и на страх,

на дыбе той у мукогорья,

соединив ногайский шлях

и монастырское подворье,

витийство и чеканный слог,

богатство форм и бедность быта,

прелюдию и эпилог,

поэму и ее пиита,

и вечность – времени залог,

и неразменное корыто.

Когда в июле вдруг не спится,

птиц предрассветны голоса

и ворожат вороженицы,

волхвы зайдут на полчаса

тебя задабривать дарами

и миром с Миром примирять, —

прими причастье в этой драме,

сжав авторучки рукоять.

В Воронеже, во ржи, во рже, иль в раже,

но режет дух божественный рожок,

и миражи клубятся, а мирАжи

густеют и ложатся между строк.

Дар первородства – верная улика:

не ели шёпот слыша – елекрик*,

не лыком шит, и вяжет он не лыко,

а вяжет смыслы, нёбо и язык.

Простить тебя не просто мне —

тебе и ночи мало;

опять не смяты простыни —

ну где ж ты ночевала?

Кому покоя не давала,

кого терзала, как пила,

какому Данту диктовала,

с каким Вергилием пила?

Он прав опять:

фонарьаптека,

подмостков нет, гул не затих.

Что я вручу тебе, Ревекка,

чтоб отличала от других, —

обрезанный под корень стих?

Лежишь с наложницей на ложе

на безымянном этаже

и куришь «Ноблес»*, о, блажен (!),

«ноблЕс облИж» – скажу, итожа,

а всюду лажа в неглиже:

верхи не хочут и не можут,

низам всё по фигу уже;

но ты для нас не пишешь, рожа,

и не стоишь на рубеже!

Лишь на просторах интернета

есть упоение в бою,

и виртуального м… нета

теперь я прелести пою,

еврейку чудную мою

люблю всё реже, чаще пью

и не творю, прости, for you.

Довольно, выйди из запоя,

что виртуальный нам м… нет,

восстань, пророк, и всё такое…

Покоя нет, уюта нет,

нет премии, и нет зарплаты,

сатрапы злобно нас гнетут —

возьми перо (ведь не лопату!),

твори, пока ещё дают.

Прости меня – свинью, заразу,

но тут такая, брат, фигня:

кобель не может по заказу,

а что касается меня —

нужны мне бабы, сигареты,

Бакарди, Хеннесси, Бурбон…

Пока.

Не требует поэта

к священной жертве Аполлон!

Конец времён,

начало века,

темночь,

мглаголь,

не спи, поэт,

скрипи пером,

реви, Ревекка,

админ, – крути свой интернет!

Пусть поэт порой наивен,

но мотив его не прост,

а в душе – три птицы: Сирин,

Гамаюн и Алконост.

На просторах абиссиний

и во льдах, где лют норд-ост,

кровь его – три птицы: Сирин,

Гамаюн и Алконост.

Не красив и не всесилен,

жизнь его юдоль и пост,

но в груди – три птицы: Сирин,

Гамаюн и Алконост.

Заклеймён толпой крысиной

«тунеядец и прохвост»,

только в нём – три птицы Сирин,

Гамаюн и Алконост.

С ним спускаясь в ад бастилий,

превращаясь в прах, в компост,

восстают три птицы: Сирин,

Гамаюн и Алконост.

И его под небом синим,

провожая на погост,

отпоют три птицы: Сирин,

Гамаюн и Алконост.

Сестра моя – боль, ты в разливе, а Сена

застыла навек под мостом Мирабо.

Гекубе

(не спится ей без седуксена!)

есть дело до нас – дело мастера Бо.

Сестра моя – быль, как река, обмелела

и выцвела, словно кокотка Бобо,

но есть ещё небыль, есть слово и дело,

то самое дело, что мастера Бо.

Зазеркалье междуречья:

здесь дозволенных речей,

обессиленный под вечер,

обрывается ручей

хищным клёкотом смартфона…

А в окне ливанский кедр,

и луна, как Персефона,

восстаёт из недр.

Там, где слово человечье

через реку бреда – брод,

расстилается заречье —

край туманов и болот,

край неведомых дорожек

и невиданных зверей.

Там печальный машет ёжик

стаям легких времирей.